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Il y a des moments qu’on n’oublie jamais. Ils nous forgent, nous façonnent, nous transforment. De ces moments où nous savons encore exactement où nous étions, ce que nous faisions et avec qui nous vivions cet instant pas comme les autres.
Dans ma courte vie, il y a eu au moins trois événements majeurs d’impact global sur notre planète qui ont marqué mes jours. Le premier, le petit pas d’Amstrong sur la lune le 21 juillet 1969 m’a laissée relativement indifférente, trop occupée à me réchauffer dans ma douillette couveuse à la maternité. Par contre, la chute du mur de Berlin le 9 novembre 1989 a, lui, capté toute mon attention. Les images au journal télévisé n’en finissaient pas de m’épater. Deux ans plus tard, j’allais habiter l’Allemagne qui se redécouvrait comme un nouveau pays. Enfin, en ce qui concerne le 11 septembre 2001, en voyage au Canada en charmante compagnie, dans un petit hôtel à Osoyoos, près de la frontière américaine, j’étais dans ma douche alors que la télévision locale hurlait un événement qui allait changer la face du monde en quelques minutes. Quelques instants plus tard, je me retrouvais dans une salle de petit déjeuner (où je n’ai rien pu avaler, la gorge totalement nouée), collée au poste de télévision commun dans un silence total avec mes co-locataires, n’en croyant ni mes yeux, ni mes oreilles, par l’actualité du jour. Abasourdie, choquée, incapable de retenir mes larmes. L’impensable venait d’arriver sous mes yeux. Presque trois milles personnes venaient de disparaître dans un amas de poussière, de gravas et d’horreur des deux tours jumelles new-yorkaises au sommet desquelles j’avais encore posé pour une photo avec mon cher père seulement quelques années auparavant. Ce jour est resté gravé dans ma mémoire. Et les images du souvenir m’arrachent à chaque fois encore une émotion indescriptible, vingt ans plus tard. 9/11, c’est comme si c’était hier.
Le lendemain, le 12 septembre 2001, nous faisions partie de ces très rares touristes parvenant à passer la frontière canadienne vers les États-Unis. Cachet du passport pour preuve. Alors que les frontières se fermaient de toutes parts, que les aéroports étaient bloqués et que tous les mouvements dans le pays étaient mis au pas. Les années qui suivirent, ce fut au tour de mes amis, membres de ma famille ou collègues américains de me narrer leurs souvenirs, en direct ou de leurs proches dans les tours, et comment certains avaient pu en réchapper, ou non… Avec toujours cette émotion intense. Et l’incompréhension face à ce qui ressemblait à un mauvais rêve. Ce voyage au Canada et aux Etats-Unis à travers cette date fatidique est demeuré dans ma mémoire comme un moment unique.
© Photos – Rêvesdemarins
N’oubliez Jamais…
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Tu n’étais pas très belle avec ton nez de boxeur. Tu avais probablement été heurtée par un de ces chauffards de campagne. Mais je t’aimais comme tu étais. Tes imperfections te rendaient bien plus attachante encore. Un petit nez bosselé tout noir bordé de longues moustaches devenues blanches avec les années, que j’aimais tant lorsque tu le frottais contre mon visage. Tu laissais tes marques sur mes joues comme sur le vieux meuble de cuisine, déteint de tes caresses.
Tu faisais partie du contrat d’achat de la maison, tes anciens parents partant pour l’étranger, sans toi. J’étais venue te chercher au sommet d’un building bruyant en plein centre-ville de la capitale, où tu avais émigré pour quelques semaines, le temps du déménagement. Tu étais déjà adulte de quelques années. Terrée sous un lit, sauvage et imprenable, j’avais perdu pas mal de bouts de peau pour parvenir à t’emmener avec moi pour te ramener dans ta maison et tenter de t’apprivoiser. Mais je n'en avais cure. Et de retour dans ton domaine, bien au chaud dans ta laiterie, tu avais peu à peu repris du poil de la bête. Et moi, j’avais quelque peu gagné ta confiance. Il m'a ensuite fallu quelques années de patience et de persistance pour gagner ton coeur... La maison, c’était tout d’abord la tienne. Tu y habitais bien avant nous et tu nous y tolérais. Moi un peu plus que d’autres. Et comme moi, tu redoutais tous ces intrus qui y rentraient et s’y installaient comme s’ils étaient chez eux, sans respect ni politesse pour tes horaires, ton territoire et ton intimité. “Les méchants étrangers” contre lesquels tu grognais comme un chien. Pas besoin de sonnette : on les savait proches à ta mine sombre et à ton “chatoiement “. Tu connaissais le grand jardin comme ta poche et pouvais y jouer à Colin-Maillard des heures durant, au grand dam des oiseaux, des musaraignes et des lapins. Tapie sous un buisson ou une cachette secrète. Et nous pouvions attendre longuement que tu daignes réapparaître... Crachin, pluie ou vent, peu importe, tu n'avais pas de saison pour inspecter ta propriété. Et le jour où deux chiots remuants aux grosses papattes sont venus vivre dans ta maison, tu ne t’es pas laissée impressionner malgré leur taille imposante et leurs grosses dents, pas même devenus adultes et sept ou huit fois ton poids. Tu es restée la maîtresse incontestée de ton domaine. Et ils t’ont acceptée comme telle après quelques coups de griffes bien placés. “Don’t mess with mistress the cat !”.
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Je vis chez mon boxeur… Je vis chez mon chat…
Tu avais une véritable patience d’ange. Tu pouvais attendre des heures (même si parfois pas vraiment en silence, il est vrai) que l’on daigne s’occuper de toi. Et jamais tu ne nous en tenais rigueur. Sauf après une longue absence sous la garde d’une house-sitter… Là, il t’arrivait de râler et de nous bouder quelque peu. Mais bien vite, je retrouvais ta boule de poils à ronrons contre ma joue et ton adorable “mrraouw” pour me dire que je t’appartenais. J’étais “ton humain” préféré.
Tu adorais les portes. Ou plutôt les… entre-portes. Impossible de les garder fermées… Il fallait toujours que tu t’installes en leur milieu. Dehors, dedans, dehors, dedant... Nous avons joué au portier des années durant. Et puis cet air dégoûté que tu pouvais aussi prendre lorsque le contenu de ta gamelle ne te convenait pas. Une véritable princesse. On ne t’aurait pas trompée sur la marchandise. Nous avons joué au majordomme des années durant également... Aucun doute sur l'identité de la véritable patronne de l'habitation. Le matin, c’était tout un rituel (pas toujours pratique quand on n’est pas un super lève-tôt comme moi). Mais je m’y pliais avec joie pour le plaisir de nos discussions matinales. Tu m’attendais toujours, patiemment. Tes grands yeux verts ou dorés selon l’angle de la lumière, tellement doux. Tu adorais ennuyer le chien en t’installant sur son lit. Et il te rendait bien la pareille. Et le soir, même cinéma : madame n'avait pas envie d'aller se coucher alors que le reste de la maisonnée tombait de sommeil. On avait toujours de l’animation à la maison, de quoi s'occuper et quelqu’un à qui parler. Durant des années, les gens se moquaient de toi parce que tu ressemblais plus à un phoque faisant la sieste au soleil. Mais tu assumais ta large taille avec fierté. Puis, de la catégorie des poids lourds, tu es passée à celle des poids plumes ces dernières semaines. Le vilain petit crabe (encore et toujours celui-là), grignotant tes forces, de l’intérieur de tes vieux os, puis s'insinuant dans tes poumons. Et tous les petits plats les plus créatifs les uns que les autres que je pouvais te préparer pour tenter de te remplumer ne suffisaient plus à satisfaire son appétit vorace. Ces derniers jours, je me suis rendue compte à quel point tu étais grande, même lorsque ton pelage ne parvenait plus à masquer ta silhouette devenue filigrane. “Tu es incroyablement adorable. Si forte et si fragile à la fois…”
Mais tu étais forte, très forte en réalité. Tu en avais encaissé des coups comme boxeur… Et toujours sans jamais te plaindre, sans jamais flancher. Toujours, tu trouvais la force de te relever et de remonter sur le ring. Pas moyen de te mettre KO. On disait de toi que tu étais une peureuse parce que le moindre bruit te dérangeait. Mais, au fond, tu souhaitais juste qu’on te laisse tranquille chez toi. Tu n’as jamais failli, tu n’es jamais partie. Tu es restée fidèle. Pas même lors de travaux majeurs de rénovation pour quelques longues années, bruyants à souhait, bourrés d’étrangers dans la place, et surtout qui avaient totalement détruit ton ancienne maison et t’avaient temporairement reléguée dans un nouveau logement bien moins confortable.
Toujours, tu as été là pour moi, dans mes coups de vie, de coeur ou de sang. Tu me protégeais, me consolais, m’apaisais. Passer mes doigts sur ton ventre doux et la musique de ton ronronnement me faisaient tellement de bien et suffisaient bien souvent à me redonner courage toutes ces fois où mes jours étaient sombres. Je veux croire que tu me comprenais un peu. Et j’avoue que le rollercoaster émotionnel des dernières années m’ont laissée épuisée sans toi pour me remonter le moral. Malgré tes dix sept longues années (cela doit faire presque centenaire dans notre échelle de vie humaine), tu avais bien utilisé tes neufs vies, surtout cette dernière année. Tu avais surmonté diverses maladies, le foutu crabe, une patte en moins, échappé à l'appétit de la fouine et aux voitures, sans compter aux régulières tentatives de tes grands compagnons à la truffe noire pour te chaparder ta gamelle et ton lit, parfois sans ménagement pour ta petite taille et te bousculer entre leurs grosses pattes.
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Ce soir-là ,cette semaine, tu as attendu mon retour à la maison et ma présence tout contre toi pour partir, entourée de tendresse, en silence et en toute dignité. Il n'y a pas que les oiseaux qui se cachent pour ce moment fatal-là. À cet endroit même où tu aimais tant te dissimuler, sous le banc contre la laiterie qui t’avait autrefois abritée. Tu es venue et repartie dans ton chez toi. Mon bébé, ma fi(fi)lle, m’a belle, ma jolie, mon Chacha, mon amour. Tous ces mots qui gagatisent mais reflètent tellement bien le lien fort que nous avons tissé et nous gardera ensemble à jamais. Les gens sans enfants ont tendance à aimer d’autres êtres, dont parfois leurs compagnons non humains. Et j'en fais un peu partie, sans honte ni regret aucun.
Ma maison et mon cœur sont bien vides sans toi… Dors bien, mon bébé, mon boxeur... Après cet ultime combat. Et dans ta grande prairie où tu chasses à présent les bisons (et les souris), veille un peu sur moi. Tu me manques.
If my ship sails from sight, it doesn't mean my journey ends, it simply means the river bends. (Enoch Powell)
Il y a des moments où les mots font défaut. Où ils sont inutiles et où le silence vaut mieux qu’un long discours.
Ce soir, une amie d’enfance, proche à mon cœur dans son amitié de très longue date, vient de perdre un être cher. Bien trop tôt. Après une longue lutte courageuse et acharnée et des mois de combat dans la dignité dans l’entourage et l’amour inconditionnel des siens. Le combat de la rivière pourpre, celle qui coule dans nos veines et qui charrie parfois des méchants petits crabes. Mais une rivière n'en finit jamais de couler et de se fondre à la mer. Comme nos coeurs, jamais elle ne cesse de battre. Alors, ce billet restera muet, parce qu’il n’y a pas de lettres. Parce que je ne trouve pas les mots. Parce que les phrases ne suffisent pas pour combler le vide, pour guérir la blessure, pour consoler et pour traduire ce que mon âme souhaite exprimer. Et je me sens impuissante dans mon mutisme. Mais, c’est la seule consolation que je trouve à offrir. Il y a bien des années, cette amie m’a fait découvrir une autre rivière. Magique celle-là : Vltava - la Moldau, qui déambule à travers les merveilleuses contrées tchèques, la magique cité de Prague et surtout à travers la musique de Bedrich Smetana. Je n’étais alors qu’une enfant mais ce souvenir est resté ancré dans ma mémoire comme une révélation qui continue de m’émouvoir profondément aujourd’hui. Alors, que cette musique vous porte au-delà des portes des larmes et vous soit aussi douce que cette rivière lorsqu’elle caresse les rives sur son chemin vers un monde meilleur. Toutes mes tendres pensées, de tout cœur. Et même si je suis loin, je suis tout près…
Sur un navire, on a toujours besoin d’un équipier aux mains habiles. Un touche à tout capable de réparer n’importe quoi avec n’importe quel moyen du bord : des mains en or. Si j’en connais plusieurs dans le milieu marin, j’ai la chance d’avoir un ami terrien dont les mains valent tout l’or du monde. J'ai connu ses débuts. Et depuis toutes ces années, je le suis dans ses pérégrinations et voyages intérieurs. Et à chaque nouvelle oeuvre, je mémerveille de ses créations. Des mains en or et une imagination sans bornes. Sculpteur, comédien, régisseur lumières, constructeur de décors, forgeron, instructeur de combats de spectacle, maître en arts martiaux et dans le jeu du fleuret, formateur en communication, dessinateur, soudeur... Bref, un "épouvantable touche à tout", comme il aime à le dire de lui-même.
Si les deux dernières années de crise les ont souvent abandonnés à leur sort, bannis de la scène publique pour des raisons sanitaires, les artistes et leur art sont toujours restés dans mon cœur. Et cet artiste-là, sculpteur de talent, en particulier. Alors, un petit billet en son honneur en ce jour pour célébrer son anniversaire.
Un peu plus loin, à une table ronde, une ombre, seule, les vêtements et les cheveux en bataille, sans un mot. Juste un regard particulièrement souriant. Des yeux qui pétillent. Un tatouage sur le poignet. Et le barman nous fait savoir que le régisseur du théâtre nous offre le verre… Et la soirée passe sans même rencontrer le bienfaiteur inconnu aux mains d'or de la petite table ronde. C’est le coup de foudre « plastonique ».
C’est ainsi que débute une longue et profonde amitié qui va durer vingt cinq ans. jusqu’à aujourd’hui encore.
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De simple spectatrice, je deviens baby-sitter pour sa famille et ses petits deux garçons, aujourd’hui devenus deux artistes confirmés à leur tour, l’un émérite pianiste de jazz, l’autre danseur puis acteur confirmé. De régie en acteur de spectacles, l’artiste évolue pour donner naissance à ses propres œuvres. Et j’ai le grand bonheur d’assister à ses premières créations, de rouages mécaniques en sculptures équilibristes. De personnages en papier mâché en poupées de cire. Et la magie s’opère : les poupées deviennent figurines de bronze et d’acier. J’ai vingt sept ans et je m’émerveille à chacune de ses créations. Je côtoie un milieu qui me charme, rencontre un monde nouveau, libre et innovant. Je passe des soirées inoubliables dans des greniers dans les Marolles à refaire le monde, les théâtres ou les ateliers de sculptures à l’embellir. Et j’adore cela.
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Sa première œuvre est pour moi un honneur. Il m’en offrira d’ailleurs quelques unes à mon ravissement dont une épée à la garde finement entrelacée à en faire pâlir d’envie D’Artagnan. Je suis sous l’admiration et le charme de la création. Et dès que mes moyens me le permettent, je me fais régulièrement son humble mécène. Une amitié sans faille dans mes plus grands soleils et mes pires ombres. Les années passant, ses œuvres grandissent, se parfondissent et s’arrondissent. Ses teintes prennent des tons chatoyants, Ses cuivres et bronzés adoptent des éclats nouveaux, des reflets miroités allant de l’or à l’émeraude en passant par le bleu pétrole. Ses personnages arborent des formes parfois inégales. Un corps n'en est-il pas d'autant plus désirable que par ses quelques imperfections ? Ses acrobates en acier défient les lois de la gravité. Et l'artiste finit par céder à mes insistances pour me créer un voilier tout de bronze aux voiles cuivrées rubescentes. (Un travail de titan ! ). Et je me délecte…
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Les expositions se suivent et ne se ressemblent pas malgré le monopole des galeries d’art aux propriétaires sans scrupules, souvent plus attirés par l’appât du gain que la promotion de nouveaux artistes ou la reconnaissance d’un art de réelle qualité. Le milieu est sans pitié. La compétition rude et exige de larges moyens financiers pour certaines œuvres. Et pourtant, il persévère et continue sa montée.
Il se renouvelle. Les résultats sont bluffants. Et sa créativité semble infinie. Et ma maison se remplit de ses œuvres sans jamais me lasser. Celle de ma famille et mes amis aussi. Et à chaque nouvelle bouffée créationniste, je m’esclaffe toujours bien sur au moins un ou deux sujets. Bref, le charme continue d’opérer après vingt cinq ans.
Il vit aujourd’hui dans un havre de paix, loin de tout, naufragé sur son île déserte avec vue sur les Pyrénées, où il peut imaginer et façonner à sa guise, Et de ses mains continue de naître un océan de beauté peuplé de créatures imaginaires plus palpitantes les unes que les autres que je vous invite à découvrir sans modération.
Poursuis ton odyssée artistique et continue à me faire rêver Didier, s'il te plaît... Un très joyeux anniversaire, cher artiste de mon coeur.
Alors, si ces mains en or vous inspirent, n’hésitez pas à pousser plus loin vos pérégrinations sur ses œuvres. www.didiercaffonnette.com.
Un excellent dimanche à tous.
Un marin, cela aime l’eau. Mais parfois l'eau fait froid dans le dos. Sa force gigantesque effraie et étonne sans cesse. Elle demeure incontrôlable. La nature conserve sa propre volonté, son propre chemin. Et malheur à l’homme qui la défie sans la respecter. Elle gagne indéfiniment.
Un billet de circonstance. Un billet de solidarité. Un billet en guise de soutien.
La goutte froide…
La glacée. La glaçante. Celle qui s’insinue, s’inflitre, se faufile. Celle qui se coule en douce d’abord, puis de force. Celle qui surgit et surprend au détour d’une averse, au méandre d’une rive. Celle qu’on n’attendait pas, qu’on n’imaginait même pas. Le ru qui se fait ruisseau, La ravine qui devient rivière. Et le flot tourne en torrent. La flaque s’étale en mare. L’étang grandit en lac. Le fleuve se transforme en mer… Et la vague prend un tournant décisif en se faisant tsunami… La goutte qui renverse et fait basculer tout un univers vers un océan de désolation. Cela n’arrive que dans les films à la télévision, où dans les pays dits « en développement », loin de chez nous. Cela ne nous concerne pas. On ne s’apitoie pas sur le sort de ceux qu’on ne connaît pas, ceux qui semblent d’un autre monde que le nôtre. Et puis là… Les images montrent les endroits de notre jeunesse. Les deux villes et régions qui m’ont vue grandir. La patrie de mon grand-père. Je suis quelque part heureuse que mes grands-parents ne soient plus là pour vivre ce drame dans cette partie de mon pays qui avait été le berceau de leur vie. Ils auraient été dévastés dans leur coeur et dans leur existence. Les coins préférés de ma mémoire d’enfant. Les rapports des médias décrivent les rues et les ponts de nos balades. Les messages ont l’accent de nos villages. Et la consternation s’insinue. La révélation pénètre les sens. La réalité dépasse les cauchemars. Une seule heure, une seule nuit détruit toute une existence et engloutit le travail de toute une vie. Mon cœur saigne…
Il y a un peu plus d’une semaine, le sort s’acharnait sur une série de régions entre la Belgique, l’Allemagne et les Pays-Bas en bordure de fleuves et rivières. Le charme d’habiter en regard d’un cours d’eau s’est rapidement muté en mauvais rêve. Le drame a continué vers l' Asie, dans des proportions encore bien plus cataclysmiques que près de chez nous. À peine sept jours après ce mauvais rêve, le méchante goutte revient, une fois encore. Elle renaît de ses cendres encore humides. Elle refait surface alors qu’on pensait en être débarrassé. Et je croise les doigts ce week-end pour qu’elle reparte bien vite, qu’elle demeure pendue en l’air, au bord de ses nuages noirs, sans plus se déverser et déferler sur d’innocentes vies.
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La goutte de trop…
Et puis suit l’autre goutte… Celle qui fait déborder la vie. Celle qui fait chavirer le navire. La goutte qui donne la nausée et enlève ce qui reste d’énergie pour se battre. Celle dont on boit la tasse et dont le goût salé reste comme un poids immense sur l’estomac. La goutte minuscule au pouvoir de Titan. Celle qui annihile la raison et les forces. Celle qu’on évite à tout prix d’avaler. Cette insidieuse bulle d’eau dans laquelle les pensées et les esprits se noient. Ce phylactère fourbe et sournois qui prend possession des volontés et des courages les plus vaillants.
Les miens, habitant les régions sinistrées, ont été heureusement épargnés par les flots. Nous avons beaucoup de veine. J'espère qu'il en est de même pour vous, chers lecteurs, et pour tous ceux qui comptent pour vous. Toutes mes pensées à tous ceux qui n'ont pas eu cette chance et sont dans le besoin en ce jour, en particulier ceux dont une méchante goutte a refroidi les vies. Courage. Après la pluie revient toujours le soleil. La solidarité réchauffe les coeurs et les corps trempés. Et le temps sèche toutes les gouttes, y compris celles des larmes.
Un bon dimanche à tous, le plus sec possible.
L’océan emporte nos corps et nos cœurs
Brinquebalant nos sens et nos humeurs Assoiffés de sel, d’eau et de mémoires Désespérés de brises, de vagues et d’exutoires Par vents et marées, le goût de l’eau persiste Par temps et années, l’image du bonheur résiste Les voyages finissent sans pourtant s’envoler Les visages demeurent immortels à jamais Les vagues reculent pour laisser place aux brisants Les sables avancent comme les aiguilles des ans Marin d’un jour, marin toujours Navire d’un détour, d’une vie parcours Le ressac qui revient avec insistance Visages qui portent la souvenance Un instant de rêve sur les bords de nos routes Des épopées qu’on regarde par la poupe L’horizon qui recule un peu plus chaque instant Le bleuté du miroir devenu incandescent Ces embruns qu’on regrette durant les jours sans vent Et les lames de fond qui prennent les devants Les mois et les journées refoulent les images Mais pas le souvenir d’hier Les vents et les marées repoussent les vagues Mais pas la force de la mer…
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Il y a tout juste six mois, les voiles du destin emmenaient un grand marin de l’autre côté de l’horizon, bien trop tôt. Aujourd’hui, il aurait également célébré son nouveau printemps en agréable compagnie, sans aucun doute en mer et très probablement avec un bon ‘ti punch à l’arrivée au port. Alors, bon anniversaire cher capitaine... Merci pour tous ces merveilleux souvenirs et ces belles leçons de vie en mer que tu nous as léguées. Les vents et les marées repoussent les vagues mais pas la mer.
Un excellent dimanche à tous.
“Dans le clair-obscur, le silence est encore le meilleur interprète des âmes.” (Sa raison de vivre, Paul Javor)
Parce que nos vies sont faites d’ombres et de lumières, de contrastes entre ciels bas et horizons limpides, de tempêtes et de pétoles. Les instants radieux nous font surmonter les zones d'ombres. Et les moments les plus sombres nous font d'autant plus nous sentir exister. Et cela leur donne une raison d’être vécus. Alors, pas vraiment d’histoire cette fois, juste quelques images en clair-obscur ce WE...
L’Empire des Lumières
Clair Obscur : « Le clair-obscur est une technique utilisée en peinture, gravure sur bois et dessin. Elle consiste à créer des contrastes forts entre zones claires et sombres toutes proches. Elle est souvent utilisée pour augmenter l'effet de volume ou accentuer les mouvements et l'expression des corps et visages. Ce procédé a été expérimenté dès la Renaissance, notamment par Polidoro da Caravaggio, puis maitrisé par Le Caravage et ses suiveurs ainsi que des peintres des écoles du nord, notamment Rembrandt et William Turner. (Wikipedia). »
Depuis des années, les œuvres mettant en avant cette technique particulière de représentation titillent ma curiosité et me plaisent inexorablement. Je me souviens de cette reproduction dans le cabinet de mon père, qui m'attirait toujours le regard : l'extraordinaire « Empire des lumières » de René Magritte. Ni jour, ni nuit, hypnotisant par la clarté de l'obscur et le mystère qu'il inspire. Les contours et les formes y sont sublimées. Les volumes et les contrastes y sont mis en valeur. Les jeux de lumières y font appel à l’imagination et les détails y ressortent différemment. Une autre réalité. Une autre perspective. On y voit un tout autre monde. Plus intense, plus passionné, plus profond... Tout comme un récit de vie et ses moments forts. Ceux qu'on retient toute une vie.
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La clarté ne naît pas de ce qu'on imagine le clair, mais de ce qu'on prend conscience de l'obscur. (Carl Gustav Jung)
Et comme la magie de la pellicule fait partie de mes activités (très) amateuristiques... Alors, je vous offre ici quelques humbles clichés, en mer ou ailleurs, en honneur à ces grands artistes du clair obscur, tellement représentatifs de nos existences mouvantes.
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"Ombres et Lumières", c'est également le qualificatif de Souki (alias Dominique), une de mes anciennes cheffes guides aux boucles brunes rebelles. Quelqu'un qui m'a magnifiquement guidée dans ma jeune vie et m'a laissé des souvenirs forts : mon premier camp scout, ma totemisation, une nuit à la belle étoile sous un pont dans le Sud de la France, l'apprentissage de la guitare et tant d'autres jolis moments. Mais nos vies nous ont séparées avec les années. Et je ne l'ai malheureusement jamais retrouvée. Qui sait ce billet me donnera-t-il l'occasion de la remercier un jour de ces belles ombres et lumières qu'elle a ainsi jadis dessiné dans mon existence.
Je vous souhaite un excellent dimanche. Et à choisir, qu’il vous soit surtout lumineux.
Il y a lui. Il y a elle. L’homme et la mer. Le marin et sa sirène. Et lorsqu’ils se rencontrent, c’est tout l’univers qui bascule. C’est tout le cosmos qui s’unit. Un petit billet sur la femme qui se cache derrière chaque marin.
L‘élément féminin a depuis toujours fait partie inhérente des abords de la mer et de la vie des marins. Que ce soit dans la mythologie ou dans les légendes, sur les quais ou à bord des navires, à terre dans les maisonnées ou encore dans les bars des ports. Dans l’ombre ou en pleine lumière, la présence de la femme demeure inlassablement indissociable du monde maritime.
Croyances & superstitions
« Une femme à bord, cela porte malheur », disait l’adage… Cela n’apporte que querelles et convoitises entre les hommes, ennuis logistiques ou fortunes de mer. Homère a décrit les malheurs qui s’abattraient sur Troie si les marins ne ramenaient pas la belle Hélène à son époux, embarquée en cachette par son amant, à bord d’une frégate, vers la célèbre ville du roi Priam. Autre légende : celle de Thésée. Revenant de Crète à bord de son bateau, après avoir vaincu le Minotaure, il célébra tant et si bien son retour au pays en compagnie de la jolie Ariane, qu’il en oublia de changer les voiles noires - signe de deuil, par des voiles blanches - signe de victoire. Son père, le roi Egée, apercevant le gréement sombre à l’horizon, pensa ainsi son fils mort et se jeta dans la mer (qui porte aujourd’hui son nom). Et la liste s’allonge des récits où les femmes et les sirènes furent considérées comme portant la guigne en mer.
«Longues oreilles et robe noire, autant que cape et moire, mènent marin au désespoir. »
Alors, faute de les laisser déambuler sur leur pont, les frégates emmenaient souvent une belle à la chevelure d’écume, sirène de bois fièrement dressée à la proue, parfois même joliment dévêtue. Ainsi, la proue du Cutty Sark représente une sorcière nommée Nannie Dee tenant une queue de cheval dans la main gauche. Un poème de l’Ecossais Robert Burns conte l’histoire de Tam, un fermier à cheval poursuivi par la jeune magicienne portant une chemise courte (« cutty sark »), qui parvient à échapper à ses charmes grâce à son fidèle destrier. Nombre de grands navires célèbres arborent une figure féminine à la proue : l’Etoile du Roy, le Stad Amsterdam, la Recouvrance, le Christian Radich, le Libertad ou encore l’Antiguav et bien d’autres.
Femme matelot, femme chef de bord ou capitaine demeurèrent ainsi longtemps des exceptions dans l’histoire de la marine, boudées des encyclopédies. Cependant, certaines d’entre elles ont laissé leurs marques dans la communauté des gens de mer. Par exemple, la piraterie a connu une poignée de tigresses des mers. D’abord, deux bretonnes : Jeanne de Belleville, qui écuma la Manche vers 1350 et Anne Dieu-le-veut dont le terrain de jeu se trouvait dans les Caraïbes. En Méditerranée, Sayyida al Hurra s’est alliée au célèbre Barberousse vers 1530. Il y eut aussi Mary Read et Anne Bonny, l’épouse de Jack Rackham, capitaine du Revenge, vers 1700. En Chine, une boucanière redoutée de la fin du XVIIIe siècle, Ching Shih, possédait une flotte de pas moins de 300 navires et une armée de 30.000 hommes. Au tournant du XIXe siècle, des femmes d’officiers de frégates et de bricks de la marine royale française purent suivre leur époux en campagne. Entre 1897 et 1921, plus de quatre-vingts embarquements de femmes à bord furent enfin autorisés pour des voyages au long cours, notamment pour le passage du Cap Horn. La marine marchande à voile, moins coûteuse que celle au charbon, connaissant une recrudescence, une centaine de navires furent affrétés, pour lesquels il fallait recruter de jeunes capitaines. Ces derniers furent à l’origine d’un changement de mentalité en exigeant d’avoir leur femme et leur famille à bord pour ces navigations au long cours. Ces Cap-Hornières endurèrent ainsi les mêmes épreuves que le restant de l’équipage masculin pour des voyages de plus de dix mois en mer, accouchant parfois même à bord (à découvrir dans l’ouvrage « Les Cap-Hornières » d’Etienne Bernet, éditions Maîtres du Vent). «Croix du Sud, étoile du Nord et femme à bord conduiront navire à bon port.»
Ce n’est donc que depuis peu dans l’histoire internationale que quelques femmes d’exception ont redoré le blason de la galerie des grands navigateurs : Florence Arthaud, Isabelle Autissier, Ellen Mc Arthur, Maud Fontenoy, Alexia Barrier, Samantha Davies ou encore Jeanne Socrates. Bien d’autres ont suivi depuis et démontrent chaque jour leurs talents en mer, à la barre d’un voilier, d’un navire commercial ou militaire. Il faudra attendre 2002 en France pour que la première femme soit nommée vice-amiral. De nombreux pays comptent ainsi aujourd’hui des femmes pêcheurs, des officiers mariniers commandants et des capitaines de frégate féminins.
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Une femme dans chaque port et un port dans chaque femme...
Mais qui sont donc ces femmes de l’ombre, que les marins évoquent souvent ? Celles qu’ils se languissent de voir ou de revoir à l’arrivée dans un port. Celles qui leur font oublier leurs longues heures de navigation dans la pluie et la tourmente salée. La véritable rivale des femmes de marins, c’est la mer. Celle contre laquelle on ne se bat pas. C’est le bleu profond de ses abysses, et non celui des prunelles d’une autre terrienne qui envoûte les gens de mer. Alors, faute de pouvoir le combattre, les femmes de marins apprennent à aimer l’océan en accueillant les marins à leur retour, comme un port où l’on aime jeter l’ancre.
« L’amour est une mer dont la femme est la rive » (Victor Hugo)
La femme à terre, c’est un amer, un port où l’on peut se réfugier, où l’on retrouve un repère, une certitude, une empreinte qui rassure et donne de nouvelles forces pour repartir affronter les facéties de la mer. Et plus longue ou pénible est la séparation, plus intense sera le besoin de retrouver ce port.
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Capitaine à terre
Avant le départ du marin, la femme représente un associé précieux pour la préparation de son matériel, de son baluchon et quelques fois même des documents officiels nécessaires à la navigation. Une fois les amarres larguées, elle endosse la redingote de capitaine. Elle prend la barre des activités terrestres requérant une gestion intense durant les longs mois de navigation : la logistique, les enfants, la maison, la comptabilité, la gouvernance du patrimoine ou des terres et les activités additionnelles permettant de générer des rentrées financières. Au retour des hommes de mer, de nombreuses femmes de marins prouvent ainsi qu’elles sont particulièrement efficaces pour faire tourner les affaires, préparer et suivre la vente du produit des pêches. Si le métier de marin est laborieux, la navigation terrestre comporte pas mal d’écueils à travers lesquels leurs femmes tracent leur sillage avec brio. Etre femme de marin, c’est une vie indépendante et solitaire durant de longs mois. Il s’agit d’un métier en soi.
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Longue est l’attente
La mer n’a pas de calendrier… Elle n’a d’empathie ni pour les anniversaires, ni pour les célébrations familiales, ni même pour les naissances ou les deuils. Seules comptent ses propres éphémérides. Il en faut de la patience pour être navigateur. Inutile de vouloir être rentré à une date fixe pour la réunion des parents à l’école ou à une heure donnée pour le repas du soir. Et tant pis si madame a mis le potage sur le feu. Monsieur arrivera lorsque les éléments en auront décidé ainsi…
Homère, une fois encore, dans son récit de l’Odyssée, nous fait l’éloge de Pénélope, la femme de marin par excellence, qui attendra patiemment vingt longues années le retour de son époux, prisonnier du jeu des Dieux en mer. L’attente à terre est longue et pesante, surtout sans nouvelles de celui qui est parti en mer. Les adieux sont souvent pénibles et l’angoisse profonde les soirs de tempête. Les technologies actuelles permettent de rester en contact bien plus aisément que par le passé. Les techniques de navigation et les modes de communication se sont foncièrement améliorés. Toutefois, un coup de tabac demeure un coup de tabac… Le danger ne s’en trouve pas amoindri. Les textos ont remplacé les prières et les bougies à la fenêtre. Internet a quelque peu évincé les émissions de radio Ostende pour obtenir des nouvelles de l’homme à bord. Mais rien encore n’a pu encore détrôner la bonne vieille communication par téléphone ou par VHF, permettant d’entendre la voix de celui qui se bat contre les éléments.
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Le retour du guerrier de la mer
Femmes de marins, immuables amers des navigateurs...
Lorsqu’il rentre enfin du large, l’homme de mer a besoin de temps pour se réhabituer à la vie terrienne et digérer (au sens propre et au figuré) ses pérégrinations océanes. Les mauvaises langues raconteront que la première chose que fait un marin lorsqu’il rentre de la pêche – bien avant d’aller voir sa femme et ses enfants - , c’est se précipiter au café pour y boire le salaire qu’il vient de gagner et y vanter ses aventures en mer. Mais c’est loin d’être toujours vrai. Alors, la femme du marin profitera des moments de retrouvailles. Le mieux et le plus longtemps possible. Parce qu’elle sait qu’il finira par repartir en mer, quoi qu’il arrive. L’eau salée coule dans ses veines. Marin un jour, marin toujours… Et la passion des flots passe fréquemment d’une fratrie ou d’une génération à une autre. Difficile de ne pas y succomber. Et à la longue attente du père s’ajoutera alors celle des fils. On n’échappe pas à certaines vocations.
De nombreuses statues ont été érigées en l’honneur de ces femmes à la patience infinie et à l’inébranlable espoir du retour de leur marin. Comme la Fiskerkona (la femme du pêcheur), qui trône à l’entrée du petit port de Svolvaer dans les Lofoten (Norvège), ou ces autres femmes de pierre scrutant l’horizon bleuté au Grau-du-Roi (France) et à Cascais (Portugal).
Les femmes de marins et navigatrices d’aujourd’hui incarnent, chacune à leur manière, l’engagement pour les métiers de la mer et le dévouement à une passion. Elle prouvent ainsi que la détermination et le courage ne sont plus uniquement l’apanage des équipages masculins. Chapeau bas, les filles…
Un billet ce dimanche, dédié à ces femmes formidables, Malgré la mer et les tempêtes qui défient vos aimés ou le sort terrien qui vous a ravies beaucoup trop tôt de votre amour de marin : Sylvie, Dawn, Chantal, Josette, Marie-Jeanne, Catherine et tant d'autres.. Votre force, courage et endurance sont admirables.
Un excellent dimanche à tous. (PS. © Crédits - Ce texte est partiellement issu de mon article paru l'année passée dans Yachting Sud © nr 962 ).
Il y a des billet que l'on espère ne jamais écrire. Mais le temps a rattrapé ma plume. Celui-ci est pour toi, cher Alexis... Et tous les autres qui suivront et parleront de mer et de voyages te porteront dans leurs lignes et dans nos cœurs. Tristesse immense de te voir larguer les amarres pour ta grande navigation de l’autre côté de l’eau...
Le contexte actuel ne me permet pas de t’accompagner pour ton dernier voyage. Mais si je pouvais venir te faire un signe sur le catway de ta vie, voici ce que je voudrais te dire face à la foule qui se presserait sur le ponton. La foule, oui. Parce que tu es un homme apprécié de beaucoup. Et dans ton impressionnante liste d’amis, je n’ose imaginer quel numéro je compte. Probablement, quelque part au milieu ou au bas de ta longue liste. On ne se connaît que depuis quelques années et je ne suis pas l’élève la plus assidue à l’école de tes voyages. Mais les quelques navs faites ensemble ont été intenses et incroyablement belles. Et comme pour tant d'autres que moi, tu fais partie de ces gens qui marquent et laissent une trace indélébile, un sillage qui ne se fane pas.
"Le meilleur bateau? C'est celui où le skipper est heureux. " (Alexis Guillaume)
Il y a des hommes qui parlent de mer. Toi, tu fais partie d’elle. Il y a des hommes qui parlent de leurs rêves. Toi, tu les vis. Partir loin, sans remords. Voguer et voiler plus fort. Chanter et danser encore. Ton nom résonne comme une corne de brume dans nos brouillards. Ton sourire comme un rai de soleil après l’orage. Qu’on le veuille ou non, on ne peut résister à ta passion des flots et à ta volonté de rire. Elle est naturelle, insouciante, belle. Et surtout totalement contagieuse. Même les plus irréductibles n’y résistent pas. Tu as l’art de partager ta joie et ton enthousiasme.
© Photos – Rêvesdemarins
"La mer n'a pas de mémoire... Le sillage est la seule trace du marin, éphémère... L'arrivée n'est que le retour à la terre des humains, c'est tout..." (Alexis Guillaume)
Oh Captain ! My Captain !
Je refuse de parler au passé. Parce que pour nous, tu es irrémédiablement là, à nos côtés. Dans chaque bord, dans chaque souffle. Dans chaque coin de ciel bleu ou argenté. Dans chaque goutte de pluie et de rhum. Dans chaque juron lorsque le vent vient à manquer. Dans chaque rayon doré que l’on espère voir verdir (et dieu sait si tu l'as guetté ce fameux rayon ! ) et chaque arc en ciel que l’on vient à saisir. Je veux croire encore à ton regard pétillant et à ta voix rassurante à bord. Je refuse d’oublier les moments difficiles parce que ceux-là aussi, tu les as fait compter. Et je chéris jalousement chaque traversée en mer ou terre qui nous a fait nous croiser. Que de souvenirs : quelques pas de danse sur une gigue en mer au son de la flûte irlandaise en route vers Ramsgate. Mon premier quart de nuit. La découverte du plancton phosphorescent. Ma première régate à Cowes. Ma première brasse de spi. Ma première barre seule. Mon premier cours nautique et la révélation que la voile peut devenir passion pour un néophyte comme moi. La découverte des pubs à l’arrivée et des petites anglaises aux shorts à fleurs. Le plus beaux ciels de l’aube incandescents après le grain. La magie des brouillards et des navs au pied des éoliennes. Mon premier vrai gros mal de mer aux Açores aussi... Ma première transat grâce à ta confiance en mes capacités. Mon premier article comme journaliste nautique, grâce à toi aussi... Un vrai poète, lecteur encourageant et fidèle de ce blog. J'admire tes écrits fabuleux. Et un mentor inspirant, qui m’a fait croire en moi dans mes moments de doute en me faisant confiance à bord, comme équipière et dans ma vie. Tu m'a beaucoup appris. Et surtout, tu m'a rapprochée de mon rêve, au point de le toucher. " L'Océan est l'endroit où l'on est le moins seul au monde, en communion avec nos semblables. Là, la valeur de l'humanité s'exprime vraiment. " (Alexis Guillaume)
Écriture, poésie, photographie, musique, voyages, amour des pays du Nord et des eaux aux glaçons turquoise, voile et mer... Autant de sujets et intérêts communs dans nos conversations, Alexis... Mentor, modèle, coach, professeur, ami, philosophe. Il est rare de rencontrer des personnes qui font vibrer autant de cordes sensibles à la fois. Merci de m’avoir donné cette chance. Merci d’avoir été toi et de m’avoir laissé une petite place dans ton monde. Gentillesse, chaleur, indéfectible optimisme, combativité, humilité, rire et profondeur d’âme. Une combinaison improbable et pourtant tout en un seul homme. Je me souviens de ce morceau des Four Brothers que tu aimais à écouter à bord. En voici une version revue juste pour toi.
- Blue fields -
Tu as pris quelques milles d’avance, parti à l'aube. Tu as toujours aimé être le premier en mer. Mais cette régate-ci, tu l’as faite en solitaire et nous sommes restés sur le quai en te regardant t'éloigner voguer lentement vers l'horizon. Que l’océan croise nos voiles à nouveau un jour, plus tard, sur d'autres flots. Et comme tous ceux qui t’ont connu, qui sait m’attends-tu pour une nouvelle navigation dans des eaux limpides. Bon vent mon capitaine.
Dans chaque vague, tu fus, tu es et tu resteras...
Amiral, Capitaine, Lieutenant, Midship, Quartier-Maître, First Mate, mousse, matelot... Des titres qui comportent une logique implacable en mer. Un petit billet sur les titres honorifiques ce dimanche.
The Sea-Suite
Sur un navire, comme à l’armée, les titres ont été inventés pour une raison impérative: celle de clarifier la chaîne de commandement et des actions à prendre. En cas de crise, tempête ou bataille navale, on n’a pas le temps de tergiverser sur qui fait quoi. Chaque homme a sa place et ses ordres. Chaque marin doit savoir exactement ce qu’il est attendu de lui et ses activités sont très précises. Chacun remplit un rôle et une spécialisation précise : canonnier, pilote, midship man, barreur, gabier ou encore capitaine. Un navire à voile exige une discipline claire et comprise de tous. Les termes (le langage) utilisés se doivent d’être absolument sans équivoque pour tous, de manière à ne perdre aucune précieuse seconde dans les moments critiques. L’organisation d’un navire se doit d’être une machine aux rouages impeccables, bien huilée et sans failles. Une seule pièce de la construction vacille et l’ensemble du navire peut en subir les conséquences. Les marins d’antan avaient bien compris cette exigence. Et tout naturellement, la structure de l’équipage, des instructions et de l’organisation hiérarchique ont fait partie de la vie à bord.
En mer, on a la "Sea-suite" : un titre aussi, qui donnait jadis à bord, droit à la meilleure cabine, au miroir pour se raser, aux rations de repas les plus larges, aux morceaux de pain les moins rassis et au plus bel uniforme aux boutons brillants. Une culture “top-down”, me direz-vous ? Et oui... Pas trop d’espace pour les palabres de consensus ou interminables négociations. Et si le capitaine était un fumier ou un incapable, me direz-vous ? Bien, pas vraiment de chance, il vous restait à le supporter, ou à lancer une mutinerie... En mer, les vrais titres sont ceux que la mer leur accorde...
Heureusement, dans la voile moderne, les rôles se sont quelque peu flexibilisés. Les capitaines ont délégué une partie de leurs tâches à un équipage travaillant bien en équipe avec des hommes qui s’entr’aident. Toutefois, en cas de pépin, le capitaine reste envers et contre tout celui vers qui on tourne les yeux et qui doit prendre les décisions délicates.
En mer, le titre, on se doit de le mériter. Il est lourd à assumer. Le skipper est responsable de son équipage. Le capitaine porte le poids de son navire sur son rang. Pas question de se cacher derrière un titre face aux éléments et à la force de la nature. En mer, on peut se targuer de ses actes, pas de son grade. À bord, on est fier de remplir son rôle pour le bien de tout l’équipage, pas de sa renommée personnelle. Et les marins du dernier Vendée Globe viennent une fois de plus de le prouver en se déroutant pour secourir leurs pairs en dérive, faisant fi de leur classement de course. En mer, les vrais titres sont ceux que la mer leur accorde. Un capitaine, c’est avant tout un être courageux, solidaire, humble, créatif et résilient face à l’adversité. Son nombre de barrettes se compte à son nombre de milles en mer et de situations délicates gérées avec brio, entr’aide et modestie...
© Photos – Rêvesdemarins
The C-suite : what’s in the name ?
A terre, on a l'autre suite... "The C- Suite" : Chief Executive Officer, Chief Operations Officer, Chief Digital Officer, Chief Happiness Officer, Chief Fool Officer... Et on n’en finit pas d’en créer de nouveaux, plus originaux les uns que les autres. Dans ce monde-ci, les titres honorifiques sont légion. Et les dernières années ont accéléré la tendance.
Au départ, vraiment représentatifs d’un contenu de rôle et de responsabilités, ils ont fini par devenir plutôt un statut, une manière de prouver une position, une autorité de décision et un contrôle des choses vis à vis du monde extérieur surtout. Ils ne coûtent rien et sont donc des outils souvent utilisés pour attirer des candidats, promouvoir une fonction vacante ou faciliter une vente. Un titre crée de la confiance, donne une présence et une raison d’être. Un titre, c’est comme une couverture bien chaude qui couvre les vêtements rapiécés, comme une cape de visibilité, un galon sur l’épaule. Il donne le droit de dire, de faire ou de décider. Il justifie un statut, un niveau, une prestance. Le titre devient incontournable sur un curriculum vitae, une page de profil. Il sert de porte d’entrée, de carton d’invitation. Et certaines sociétés ou personnes s’en servent allègrement. Et lorsqu’on doit trouver du travail, on a aujourd’hui peu de choix que celui de jouer le jeu du paraître. Heureusement, les bons recruteurs verront souvent au-delà d’une appellation chique sur un bout de papier. Dans le monde professionnel terrestre, c'est encore un peu pareil au passé : le titre le plus élevé donne encore souvent droit aux privilèges : la plus grosse voiture ou le chauffeur, le prestigieux bureau de coin, l'accès au restaurant des membres exécutifs, le téléphone dernier cri, et la superbe carte de visite... Même si ceci est en train d'évoluer vers un système moins visible, plus égalitaire (en surface du moins) et où les titres deviennent une forme de reconnaissance personnelle. N'est-t-il point plaisant d'être appelé "vice-président", "managing director", "président directeur général" ou encore "senior exécutif" ? Cela flatte l'égo, rassure et donne une importance vis à vis des autres. Cela donne un sens à une carrière parfois ou à une aspiration d'être reconnu comme quelqu'un "qui compte". Alors, pourquoi se priver de faire plaisir, diront certains ? A méditer...
Capitaine de rafiot
Et pourtant, que se cache-t-il réellement derrière une dénomination ? Après presque trente ans de pérégrinations dans le monde professionnel, principalement dans des grosses structures internationales, j’en ai vu des titres ronflants, des blasons dorés et des cartes de visite pompeuses. Et soyons honnête, j'en ai fait moi-même l'expérience (ce dont je ne me plains nullement puisque cela m'a clairement ouvert des portes).
What's in a name ?
Comme en mer, la taille du bateau qu’on dirige n’a vraiment pas d’importance. Le navire peut être modeste, voire petit en taille ou méconnu des listes des grands mécènes. La qualité du capitaine en demeure tout aussi primordiale. La complexité vient souvent d’ailleurs et le titre ne reflète pas toujours les difficultés qu’un rôle doive affronter. Conduire un cargo de trois cents tonnes où tout se fait par le pilote automatique dans une mer plate est-il réellement plus laborieux que de faire avancer un petit voilier ou un rafiot en pleine tempête, en équipage réduit et sans moteur ? Un skipper de PME est-il moins respectable qu'un CEO de multinationale ? Il doit tout savoir faire, avoir l'oeil sur tout, gérer ses finances comme un bon père de famille et jongler avec les moyens du bord, souvent bien moins généreux que dans des grosses structures. Il mérite tout autant son titre de capitaine...
Alors, ne jugeons pas sur les titres. Regardons derrière la carte de visite et les galons dorées (ou le costume cravate)... Et découvrons les vrais capitaines de ce monde.
Sur cette petite réflexion, je vous souhaite un excellent dimanche. Et un très bel anniversaire à JM, un de mes capitaines préférés (dont la stature et le grand coeur valent bien plus que tous les titres et les uniformes à barrettes :-)).
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November 2021
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