Le seul véritable voyage, le seul bain de jouvence, ce ne serait pas d'aller vers de nouveaux paysages, mais d'avoir d'autres yeux. (Marcel Proust, A la recherche du Temps perdu)

Lors de ces soirs épuisés où le corps n’en peut plus, Demeurent les jours alliés où le cœur en veut plus Le regard exalté sur les voyages d’antan Sublimes traversées aux lointains océans Souvenirs chimériques de si paisibles ondes Images romantiques d'une mer toute ronde Ces étendues dorées où les eaux semblent ivres Où l'on put pleinement, s'être senti revivre Instants d'humilité face à l'immensité Moments de volupté sur un grand canöé Lèvres et peaux salées, qui réveillent les sens Effluves iodées, pour une renaissance Une seule goutte suffit pour faire revivre un monde Un seul souffle assouvit les pensées vagabondes Voyage imaginaire sur une autre mappemonde Echappée de nos vies en une seule seconde A la recherche en vain de ce vent oublié Qui jadis fut le pain de nos coeurs affamés Puis un soir vient la brise qui ramène à l'insu Le vent perdu qui grise les âmes éperdues

© Photos – B. Ryckmans © Photos – Revesdemarins © Photos – Revesdemarins

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Loin des grands rochers noirs que baise la marée,
La mer calme, la mer au murmure endormeur,
Au large, tout là-bas, lente s’est retirée,
Et son sanglot d’amour dans l’air du soir se meurt.

La mer fauve, la mer vierge, la mer sauvage,
Au profond de son lit de nacre inviolé
Redescend, pour dormir, loin, bien loin du rivage,
Sous le seul regard pur du doux ciel étoilé.

La mer aime le ciel : c’est pour mieux lui redire,
À l’écart, en secret, son immense tourment,
Que la fauve amoureuse, au large se retire,
Dans son lit de corail, d’ambre et de diamant.

Et la brise n’apporte à la terre jalouse,
Qu’un souffle chuchoteur, vague, délicieux :
L’âme des océans frémit comme une épouse
Sous le chaste baiser des impassibles cieux.

(Nérée Beauchemin (1850-1931), Les floraisons matutinales)

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"En Giæk lader hun sig kalde, det monne mit Hjerte befale, min Giæk skal hun være fra Vintren til Somren med Ære."

"Une lettre de Folie résonne pour mon cœur commander, pour que Folie se donne  en honneur de l'hiver à l'été." (ma traduction libre du danois)

"Jeg binder dig hverken med baand eller bast 
Men med en Silkesnor saa fast  
Nu venter vi paa, at du et godt Gilde vil give 
Med Kaffe og Mjød og Kringler fin 
Alt efter Viljen din 
Og frie Musikanter 
Byd til Gilde hvem du vil 
Og hvem dit Sind staar til 
Mig du ikke forglemme maa...."  

Je ne t'attache ni ruban ni rafia
Mais avec un cordon de soie si serré
Je t'attends à présent pour un bon repas
Avec café, hydromel et bretzels
A ta guise et libres musiciens
Invite à Gilde qui tu as souhaité
Et à qui ton esprit se tient
Mais, moi, il ne faut pas m'oublier...." (ma traduction libre du danois)

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Vent de souffle et de vagues
Mer de secousses et de sables
Nos vies ne sont parfois plus qu’un immense désert
Ronde de minuscules grains qui nous emportent malgré l'air
Et tous les navires du monde, ni tous leurs marins, rien ne peuvent
Pour rattraper ces naufragés qui d'un bain d'or liquéfié s'abreuvent

Le sol bouge d'un mètre puis d'une once
Il descend, glisse encore et s’enfonce
Les vagues lentes et puissantes dans leur flot silencieux
Aucune trace ne laissant de leur sillage taiseux
Les montagnes de poussière dans leur course intraitable
A l’envers du décor vers des précipices insondables

Les rivières solides emportent les rêves sur leur passage incendiaire
Les embruns ambrés les yeux emplissent d’un brouillard de pierre
Les membres s’engourdissent. Les esprits s’embrument
Les cœurs se taisent. Les âmes s’éteignent à la lune
Et le monde s’efface peu à peu. Jusqu’au silence du vide
Jusqu’au bout de la mer. Aux confins d'une terre perfide.

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« Tout le ciel n’était plus qu’une large chamarre… » (E. Rostand, Les Musardises, 1890)

Tintamarre de teintes, Chamarres de saison
Symphonie d’étreintes, Bigarrés des doux tons
Cacophonie de couleurs, Mélancolie de lumières
Bruissements de rumeurs, Vacillement de saveurs

Largué d’amarres vers le large, Pour y narrer nos solitudes
Floué du soir d’une barge, Pour repenser nos certitudes
Quitter nos gares de raisons, Et s’enfoncer dans le brouillard
Puis laisser libre cours au son, En ignorant nos cauchemars

Aubes grisées, matins blafards, Baignés de l’or d’un soleil bas
Ombres cendrées, nuages noirs, Sombre trésor d’un été las
Brumes de larmes, sans plus couler, Rondes de gouttes d’un ciel gelé
Rivière sans armes face aux ondées, Saison des doutes à effacer

Filets tressés de vent et de rosée, Au gré de la brise automnale
Discrets pêcheurs de rêves cuivrés, Avant la disette hivernale
Embruns de mousses, tapis de toiles, Vagues célestes bariolées
Émeraudes rousses, Chamarres d’étoiles, Houles en détresse des bergers

Échoué sur une grève vermeille, Emporté par un jusant terrien,
Épuisé d’odyssées et de veilles, Dort le cœur languissant d’un marin
Dont la nef, en errance, fit escale, Dans un port orphelin de la mer
Repoussée des rouleaux et essences, Et du flot parfumé de la terre

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D’Or et d’Ebène
Ainsi sont faits nos sorts, ainsi se muent nos vies
Sombres abysses et profonds précipices
Plus dorés qu’une étoile, au mordant infernal

De Cuivre et de Charbon
Telles sont ces autres teintes des âmes et des esprits
Des agonisants râles à ces instants bénis
Et de ces jours de calme à des moments maudits

De Bronze et de Suie
De craie l’existence, effacée par la pluie
Espoirs et cauchemars qui dessinent les vies
De roc résilience, résiliation qui plie

De Plomb et d’Airain
Nos pas et nos cœurs face aux grains
De mercure se referont joies, forces et liens
Des blessures saigneront pleurs et vifs chagrins

De Soufre et d’Etain
L’ardeur du souffle et le vouloir humain
Pour sculpter des poussières un nouveau lendemain
Et de l’Ebène tirer de l’Or tout au long du chemin

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