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Et si nous partions à la pêche en Mer du Nord, ce dimanche ?
Le suspense du Brexit a été complet jusqu’au tout dernier moment. Et cependant, un accord a finalement été trouvé entre les parties de chaque côté de la Mer du Nord. Un soupir de réconfort pour les pêcheurs de notre partie du Channel, inquiets pour leurs droits respectifs et leur avenir.
Privilegie der Visscherie
"Charles II voulut-il simplement marquer sa gratitude envers Bruges, ou bien ce geste lui permettait-il également d’affirmer à ses ennemis les Hollandais, partisans de la mer libre, que le roi d’Angleterre était le souverain des mers ? Nul ne le sait. "(Le droit de pêche en mer territoriale, Rudi.bruylandt.be)
Aux environs de 1850 débutent des négociations entre la Belgique et le Royaume-Uni pour la conclusion d’une convention de pêche par laquelle la Grande-Bretagne désire le régime du droit exclusif de pêche pour les Britanniques dans une zone côtière de douze milles marins. La pêche belge, fort active le long des côtes écossaises, est menacée. Et une longue bataille légale commence...
La Belgique compte une flotte de pêche de 67 navires. Cette zone est importante pour les pêcheurs flamands. Elle représente environ la moitié de leurs prises. Dans le contexte post-brexit, alors que Londres entend fixer chaque année, unilatéralement, les quotas de pêche dans ses eaux, le vieux document de l'ami Charles refait surface, n’ayant jamais été abrogé par les parlements durant trois siècles. Lors des tergiversations du Brexit, le gouvernement belge conserve ce joker dans sa manche pour la négociation de la pêche en eaux territoriales au cas d'un Brexit dur. La pêche dans les eaux britanniques représente 650 millions d’euros par an à l’échelle de l’Union. En Flandre, la moitié des prises des pêcheurs en dépend. Pour le Royaume-Uni, c’est plus symbolique car la pêche n'y représente que 0,1% de son économie. Mais les traditions y ont la vie dure.
© Photos – Rêvesdemarins
Alors, si l’envie vous prend d’aller titiller le poisson au delà des douze milles marins de nos côtes ou de déguster des crevettes grises, ayez une petite pensée pour l'ami Charles et à ses vieux papiers... Un excellent dimanche à tous.
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Les années passent et ne se ressemblent pas. Et la crise actuelle poussant à de nouvelles méthodes de communication y a mis son grain de sel... Alors, pourquoi ne pas actualiser un ancien billet ("Comme un poisson dans l'eau") au goût du jour ? Alors, je vous offre ici une journée de travail avant et pendant la pandémie. Cherchez les différences !
Sept heures trente >> (au lieu des précédemment pénibles six heures avant la cise covid. 1,5h de sommeil gagné ! ).
Le réveil sonne, mais je l'ignore encore un peu en me disant que j'ai tout le temps. Pour débuter la semaine en beauté, grosse réunion prévue ce lundi matin. Heureusement, elle ne commence qu'à neuf heures. >> Au lieu des précédemment 10h. Le covid se rattrape un peu ici . Je prends mon temps sous la douche brûlante. Alors, que je suis confortablement installée à la table du petit déjeûner, la radio me rappelle doucereusement qu'il y a une grève générale ce matin. Youpie ! Pas de trains, bien entendu et donc de beaux bouchons en perspective. >> Mais pas de navette à faire ce matin ! Juste un escalier à monter pour atteindre mon bureau sous les combles. Je jubile... Et tout le temps de me reprendre une tartine et une tasse de thé. Huit heures quarante-cinq. Je suis fin prête : un pantalon business casual, un pull léger et un joli foulard. Pas besoin de chaussures puisque mes pieds nus resteront sagement sous ma table de bureau ! >> Au lieu de la belle chemise blanche impeccablement repassée sur un ensemble chic bleu-gris et surtout des chaussures serrantes. Un peu de repassage en moins ce WE et vive les va-nu-pieds :-). Mon thermos de thé bouillant à la main, je monte les marches de l'escalier jusquà mon bureau, comme une paisible séance de brasse dans une mer de pétole. >> Au lieu de monter dans ma nouvelle Titine, qui est sagement restée sur son emplacement de parking durant l'heure de pointe et depuis des jours déjà. Et surtout au lieu de devoir affronter une navette-séance de crawl de deux heures environ dans le froid, les files, les chauffeurs agressifs, les travaux, les nouveaux sens uniques, les dernière règles ubuesques de circulation et de parking en vigueur de la capitale. Mes dossiers sont déjà impeccablement rangés sur mon bureau. Je n'ai plus qu'à les ouvrir. >> Au lieu de devoir trimballer une mallette de matériel professionnel digne d'un appareil de body-building. Juste quelques longueurs de natation paisibles... Enfin, en théorie... Mon bureau a des allures de cockpit d'avion ou de cabine spatiale : des écrans partout, une série d'ordinateurs portables, une tablette, deux téléphones, un casque, un microphone, deux caméras, un spaghetti de cables allant dans tous les sens malgré le carcan dans lequel ils sont sensés restés bien sagement rangés (pour une raison qui m'échappe, ceux-là trouvent toujours moyen de faire des noeuds marins ! ). Ne manque plus que la manette des gaz virtuelle pour faire décoller le navire digital. Evidemment, il faut d'abord ranger la table de repassage qui se trouve juste dans l'angle de la caméra. Mais, ce n'est qu'un détail. Voici qui est fait. un dernier coup d'oeil au miroir pour m'assurer que ma chevelure n'a pas l'air d'une pieuvre enragée, ce matin. Je suis prête à me mettre devant mon écran. Je suis bien installée à l'étage >> Sans être écarlate comme un homard d'une séance de papillon de grand matin pour parvenir jusqu'au bureau. Cette fois-ci, plus de collègue déjà assis dans la salle de réunion pour regarder sa montre et me rouler de gros yeux de rascasse furibonde. Ce collègue-là est, lui, toujours en train de déspérément tenter de faire avaler le petit déjeûner à sa progéniture puis de se frayer une place sur la table de salon pour y placer son ordinateur portable à travers le brouhaha familial. Cette fois, c'est lui qui noie le poisson en balbutiant quelques mots d'excuses concernant ses obligations familiales et s'empresse d'installer son matériel virtuel.
© Photos – Various
Les participants à la réunion (que j'anime), arrivent au compte-goutte. Neuf heures et quart, neuf heures et trente, dix heures... Et il en manque encore. Pas un seul ne daigne s'excuser, ni s'expliquer de son retard. >> La plupart n'ont pas daigné activer leur caméra. Seul signe de vie : la petite lumière verte à côté de leur nom indiquant qu'ils ont rejoint la réunion virtuelle. Mais sont-ils vraiment présents ? Ou sont-ils en train de regarder leur messagerie mobile, les dernières nouvelles des réseaux sociaux ou encore de se faire un expresso dans la cuisine attenante à leur table de travail. Aucune idée... Parfois, un sentiment de culpabilité plus fort les pousse à envoyer un timide message sur le chat pour faire un commentaire, qui m'indique qu'ils sont bien réels dans ma réunion.
Treize participants sur les vingt de prévus. La salle de réunion virtuelle a les allures d'un aquarium géant compartimenté comme une mosaïque avec ses parois digitales et ses éclairages disparates. Sans compter les cases désespérément sombres où certains participants ont décidé de demeurer invisibles. Sans compter celles qui n'y montrent qu'une photo figée au sourire de poisson défraîchi. La connectivité du réseau wifi est instable. J'espère ne pas être éjectée du wifi. Je fais un rapide tour de table virtuelle du regard. Devant moi, une grande perche, qui me regarde avec un regard de merlan frit. A sa droite, une fine anguille au large sourire, ni chair ni poisson et qui ne dit jamais ce qu'il pense. En haut à gauche, Monsieur je-sais-tout, prétendant apprendre à nager aux poissons. Dans le coin supérieur droit, le quatrième larron, à qui il faut tout répétér trois fois, une vraie mémoire de poisson-rouge, celui-là... Quant à ceux qui sont restés anonymes dans le noir de leur cadre, je ne peux m’empêcher de les imaginer comme ces monstres des abysses et me demande quand ils surgiront des profondeurs digitales pour engloutir leur proie virtuelle. Dix heures dix. C’est alors que la sonnerie de la porte d’entrée retentit. Zut, un recommandé ! Je propose un quart d'heure de pause café à mes participants. Tous applaudissent la suggestion. Je dévale les escaliers quatre à quatre pour parvenir à la porte d’entrée juste pour voir redémarrer la camionnette postale, avec mon colis... Il me faudra aller faire la file au bureau de poste plus tard. Ensuite, je me précipite sortir le chien, qui a lui aussi, bien besoin d'une pause urgente. Et je me presse de retour devant mon écran. Dix heures vingt cinq. Nous reprenons la réunion. Trois participants en ont profité pour quitter la réunion en douce et ne pas revenir en espérant qu’on ne remarquera pas leur absence à l’écran. C’est à ce moment que les employés communaux décident de lancer leurs tronçonneuses pour une taille des arbres voisins. Décidément... Je me lève pour fermer la fenêtre. Dix heures trente cinq. Arrive alors, un personnage que je n'ai pas encore rencontré et qui ne prend pas la peine de se présenter. Mon collègue m'indique discrètement son nom par un message privé sur le chat : un gros poisson ! Un Johnny Weissmüller, frais comme un gardon, qui semble avoir une soif de réussite à avaler la mer et les poissons ! Son microphone est enclenché et son téléphone mobile sonne. Sans couper le son, il avance en crabe dans une conversation animée sans la moindre gêne pour notre réunion. Je lui coupe le sifflet, le système me permettant de mettre son microphone unilatéralement en mode silencieux. Je poursuis mon exposé. Le requin de première a éteint sa caméra. Je suppose qu’il a replongé son nez dans sa messagerie électronique. Je reprends mon animation. Je jette un coup d’oeil à la liste des participants: encore quatre de moins, qui ont pris la poudre d’escampette sans rien dire. Je ne vais jamais y parvenir. Nous ne sommes plus que six à présent. J’entame la dernière longueur. La réunion est sensée se terminer à onze heures tapantes. - Oh non ! Lâche cela ! - retentit une voix dans le microphone. - Excusez-moi, c’est mon chien qui vient de manger le fil de mon casque, annonce une des six collègues restantes d’une voix penaude. (Fous rires à l'écran). Je cherche un autre casque et je reviens en ligne dès que possible. - Pas de souci (et encore une de moins, pensais-je). Il me faut des réponses et des décisions de la part des participants, dont j'espère de l'interaction. Ceux qui ne nagent pas entre deux eaux sans oser prendre un point de vue clair, restent, quant à eux, muets comme des carpes. Il y a anguille sous roche. J'ai beau y mettre toute mon énergie, c'est comme une goutte d'eau dans l'océan. Rien ne tourne rond ce matin... J'ai le sentiment de parler à un panier de crabes dans un bocal carré. Pas évident de faire tourner les tables virtuelles... Moi, qui me sens d'habitude comme un poisson dans l'eau pour gérer ce genre de discussions, aujourd'hui, mes mots se noient dans un silence abyssal... Je regarde ma liste de sujets à couvrir avec désespoir. Bisque, bisque, rage... C'est alors que je me réveille en sursaut. Je regarde le réveil avec incompréhension, les yeux encore noyés de sommeil : il n'est que cinq heures du matin. Et pour une fois, je n'ai pas de réunion virtuelle à animer aujourd’hui !
En vous souhaitant un début de semaine prochaine sans séance de natation virtuelle... Et en attendant, un excellent dimanche ensoleillé à tous !
Petit billet de circonstance ce dimanche. Juste par plaisir de célébrer ce qui fait la beauté de l'existence... Un hymne à ces petites bulles de mer qui rendent l’océan de nos vies tellement vibrant.
Je vous souhaite de très belles bulles de mer, quelles qu’elles soient.
Un excellent dimanche à tous.
Et si nous complétions notre bibliothèque de bord ce dimanche ? Une fois n’est pas commune, un petit billet promotionnel sur un thème aussi vieux que l’âge des capitaines : leur capacité à diriger un navire et à lâcher prise lorsque les mers le leur imposent.
Capitaine un jour, capitaine... pas toujours
Des capitaines de navires, il y en a des millions à travers les mers du monde. Pour tous les goûts et toutes les couleurs. De tous les styles et de tous genres. De tous caractères et toutes humeurs. Cependant, tous ont un élément un commun : les événements auxquels ils doivent faire face à un moment dans leur vie de dirigeant. Ce qui les différencie, c'est leur manière d'aborder la vague et d'en sortir indemne pour leur embarcation et leur équipage. Analysons d'un peu plus près.
Le nez dans la barre à roue...
© Photos – Wikipedia
Ces capitaines qui comptent
D'autre part, il y a aussi ces autres capitaines au long cours avec qui l'on aime à naviguer et que l'on est prêt à suivre jusqu'au bout du monde sur un rafiot de fortune. Ceux qu'on regrette amèrement lorsque la mer ou la terre les engloutit (souvent bien trop tôt). Ceux qui demeurent dans la mémoire. Ceux qui vous en ont fait baver mais qui vous ont grandi du rôle de mousse à celui de chef de bord.
" To move forward, you always have to take one step back to make the right choices... " (F. Grisar/H. Looten)
" If you want to inspire, inspire yourself... " (F. Grisar/H. Looten)
© Photos – Wikipedia
La réalité de bord est, cela dit, bien plus floue et mélangée que les caricatures ci-avant. Et les capitaines que nous rencontrons ne sont souvent qu'un amalgame de ces divers points de vue. Cependant, c'est la composition et la répartition subtile entre ces divers éléments qui font d'eux le souvenir que nous en conservons, ainsi que le réalisme de l'image qu'ils ont d'eux-mêmes.
De la conserve à la haute mer
Alors, à tous les capitaines qui liront ce billet, je vous recommande chaudement un ouvrage hors des sillages battus : "De la conserve à la haute mer" (Filip Grisar & Han Looten, éditions Lannoo Campus).
Tout débute par l'aventure d'un dirigeant d'une conserverie familiate bretonne pour se poursuivre par une traversée en haute mer. Cela se lit vraiment comme un roman, aisément, avec plaisir. Pour une fois, une oeuvre qui ne parle ni des grandes théories psychédéliques ni des postulats des grands gourous des sciences humaines. Il s'agit là d'une belle allégorie pragmatique des défis auxquels sont confrontés tous les dirigeants, business (sail) men et capitaines de navires. Des plus petites barques aux plus gros mega-cargos. De leurs erreurs à leurs plus grands succès. Une leçon de vie simple et authentique. Un bon livre de chevet ! De la conserve à la haute mer, une vision rafraîchissante du leadership, revisitée avec le réalisme et l'humilité des business sailmen...
© Photos – F. Grisar/H. Looten
L'ouvrage se lit comme une lettre ouverte, une porte qui donne sur l'horizon et dont on choisit de passer ou de refermer. Une parenthèse-réflexion sur nos chemins à suivre, à condition d'être prêt à se questionner sur nos manières de faire ou sur la nécessité de lâcher prise à certains moments. Ceux qui y cherchent des réponses toutes faites, s'abstenir. Bonne lecture !
Un excellent dimanche à tous !
Il y a lui. Il y a elle. L’homme et la mer. Le marin et sa sirène. Et lorsqu’ils se rencontrent, c’est tout l’univers qui bascule. C’est tout le cosmos qui s’unit. Un petit billet sur la femme qui se cache derrière chaque marin.
L‘élément féminin a depuis toujours fait partie inhérente des abords de la mer et de la vie des marins. Que ce soit dans la mythologie ou dans les légendes, sur les quais ou à bord des navires, à terre dans les maisonnées ou encore dans les bars des ports. Dans l’ombre ou en pleine lumière, la présence de la femme demeure inlassablement indissociable du monde maritime.
Croyances & superstitions
« Une femme à bord, cela porte malheur », disait l’adage… Cela n’apporte que querelles et convoitises entre les hommes, ennuis logistiques ou fortunes de mer. Homère a décrit les malheurs qui s’abattraient sur Troie si les marins ne ramenaient pas la belle Hélène à son époux, embarquée en cachette par son amant, à bord d’une frégate, vers la célèbre ville du roi Priam. Autre légende : celle de Thésée. Revenant de Crète à bord de son bateau, après avoir vaincu le Minotaure, il célébra tant et si bien son retour au pays en compagnie de la jolie Ariane, qu’il en oublia de changer les voiles noires - signe de deuil, par des voiles blanches - signe de victoire. Son père, le roi Egée, apercevant le gréement sombre à l’horizon, pensa ainsi son fils mort et se jeta dans la mer (qui porte aujourd’hui son nom). Et la liste s’allonge des récits où les femmes et les sirènes furent considérées comme portant la guigne en mer.
«Longues oreilles et robe noire, autant que cape et moire, mènent marin au désespoir. »
Alors, faute de les laisser déambuler sur leur pont, les frégates emmenaient souvent une belle à la chevelure d’écume, sirène de bois fièrement dressée à la proue, parfois même joliment dévêtue. Ainsi, la proue du Cutty Sark représente une sorcière nommée Nannie Dee tenant une queue de cheval dans la main gauche. Un poème de l’Ecossais Robert Burns conte l’histoire de Tam, un fermier à cheval poursuivi par la jeune magicienne portant une chemise courte (« cutty sark »), qui parvient à échapper à ses charmes grâce à son fidèle destrier. Nombre de grands navires célèbres arborent une figure féminine à la proue : l’Etoile du Roy, le Stad Amsterdam, la Recouvrance, le Christian Radich, le Libertad ou encore l’Antiguav et bien d’autres.
Femme matelot, femme chef de bord ou capitaine demeurèrent ainsi longtemps des exceptions dans l’histoire de la marine, boudées des encyclopédies. Cependant, certaines d’entre elles ont laissé leurs marques dans la communauté des gens de mer. Par exemple, la piraterie a connu une poignée de tigresses des mers. D’abord, deux bretonnes : Jeanne de Belleville, qui écuma la Manche vers 1350 et Anne Dieu-le-veut dont le terrain de jeu se trouvait dans les Caraïbes. En Méditerranée, Sayyida al Hurra s’est alliée au célèbre Barberousse vers 1530. Il y eut aussi Mary Read et Anne Bonny, l’épouse de Jack Rackham, capitaine du Revenge, vers 1700. En Chine, une boucanière redoutée de la fin du XVIIIe siècle, Ching Shih, possédait une flotte de pas moins de 300 navires et une armée de 30.000 hommes. Au tournant du XIXe siècle, des femmes d’officiers de frégates et de bricks de la marine royale française purent suivre leur époux en campagne. Entre 1897 et 1921, plus de quatre-vingts embarquements de femmes à bord furent enfin autorisés pour des voyages au long cours, notamment pour le passage du Cap Horn. La marine marchande à voile, moins coûteuse que celle au charbon, connaissant une recrudescence, une centaine de navires furent affrétés, pour lesquels il fallait recruter de jeunes capitaines. Ces derniers furent à l’origine d’un changement de mentalité en exigeant d’avoir leur femme et leur famille à bord pour ces navigations au long cours. Ces Cap-Hornières endurèrent ainsi les mêmes épreuves que le restant de l’équipage masculin pour des voyages de plus de dix mois en mer, accouchant parfois même à bord (à découvrir dans l’ouvrage « Les Cap-Hornières » d’Etienne Bernet, éditions Maîtres du Vent). «Croix du Sud, étoile du Nord et femme à bord conduiront navire à bon port.»
Ce n’est donc que depuis peu dans l’histoire internationale que quelques femmes d’exception ont redoré le blason de la galerie des grands navigateurs : Florence Arthaud, Isabelle Autissier, Ellen Mc Arthur, Maud Fontenoy, Alexia Barrier, Samantha Davies ou encore Jeanne Socrates. Bien d’autres ont suivi depuis et démontrent chaque jour leurs talents en mer, à la barre d’un voilier, d’un navire commercial ou militaire. Il faudra attendre 2002 en France pour que la première femme soit nommée vice-amiral. De nombreux pays comptent ainsi aujourd’hui des femmes pêcheurs, des officiers mariniers commandants et des capitaines de frégate féminins.
© Photos – Rêvesdemarins - Wikipedia
Une femme dans chaque port et un port dans chaque femme...
Mais qui sont donc ces femmes de l’ombre, que les marins évoquent souvent ? Celles qu’ils se languissent de voir ou de revoir à l’arrivée dans un port. Celles qui leur font oublier leurs longues heures de navigation dans la pluie et la tourmente salée. La véritable rivale des femmes de marins, c’est la mer. Celle contre laquelle on ne se bat pas. C’est le bleu profond de ses abysses, et non celui des prunelles d’une autre terrienne qui envoûte les gens de mer. Alors, faute de pouvoir le combattre, les femmes de marins apprennent à aimer l’océan en accueillant les marins à leur retour, comme un port où l’on aime jeter l’ancre.
« L’amour est une mer dont la femme est la rive » (Victor Hugo)
La femme à terre, c’est un amer, un port où l’on peut se réfugier, où l’on retrouve un repère, une certitude, une empreinte qui rassure et donne de nouvelles forces pour repartir affronter les facéties de la mer. Et plus longue ou pénible est la séparation, plus intense sera le besoin de retrouver ce port.
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Capitaine à terre
Avant le départ du marin, la femme représente un associé précieux pour la préparation de son matériel, de son baluchon et quelques fois même des documents officiels nécessaires à la navigation. Une fois les amarres larguées, elle endosse la redingote de capitaine. Elle prend la barre des activités terrestres requérant une gestion intense durant les longs mois de navigation : la logistique, les enfants, la maison, la comptabilité, la gouvernance du patrimoine ou des terres et les activités additionnelles permettant de générer des rentrées financières. Au retour des hommes de mer, de nombreuses femmes de marins prouvent ainsi qu’elles sont particulièrement efficaces pour faire tourner les affaires, préparer et suivre la vente du produit des pêches. Si le métier de marin est laborieux, la navigation terrestre comporte pas mal d’écueils à travers lesquels leurs femmes tracent leur sillage avec brio. Etre femme de marin, c’est une vie indépendante et solitaire durant de longs mois. Il s’agit d’un métier en soi.
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Longue est l’attente
La mer n’a pas de calendrier… Elle n’a d’empathie ni pour les anniversaires, ni pour les célébrations familiales, ni même pour les naissances ou les deuils. Seules comptent ses propres éphémérides. Il en faut de la patience pour être navigateur. Inutile de vouloir être rentré à une date fixe pour la réunion des parents à l’école ou à une heure donnée pour le repas du soir. Et tant pis si madame a mis le potage sur le feu. Monsieur arrivera lorsque les éléments en auront décidé ainsi…
Homère, une fois encore, dans son récit de l’Odyssée, nous fait l’éloge de Pénélope, la femme de marin par excellence, qui attendra patiemment vingt longues années le retour de son époux, prisonnier du jeu des Dieux en mer. L’attente à terre est longue et pesante, surtout sans nouvelles de celui qui est parti en mer. Les adieux sont souvent pénibles et l’angoisse profonde les soirs de tempête. Les technologies actuelles permettent de rester en contact bien plus aisément que par le passé. Les techniques de navigation et les modes de communication se sont foncièrement améliorés. Toutefois, un coup de tabac demeure un coup de tabac… Le danger ne s’en trouve pas amoindri. Les textos ont remplacé les prières et les bougies à la fenêtre. Internet a quelque peu évincé les émissions de radio Ostende pour obtenir des nouvelles de l’homme à bord. Mais rien encore n’a pu encore détrôner la bonne vieille communication par téléphone ou par VHF, permettant d’entendre la voix de celui qui se bat contre les éléments.
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Le retour du guerrier de la mer
Femmes de marins, immuables amers des navigateurs...
Lorsqu’il rentre enfin du large, l’homme de mer a besoin de temps pour se réhabituer à la vie terrienne et digérer (au sens propre et au figuré) ses pérégrinations océanes. Les mauvaises langues raconteront que la première chose que fait un marin lorsqu’il rentre de la pêche – bien avant d’aller voir sa femme et ses enfants - , c’est se précipiter au café pour y boire le salaire qu’il vient de gagner et y vanter ses aventures en mer. Mais c’est loin d’être toujours vrai. Alors, la femme du marin profitera des moments de retrouvailles. Le mieux et le plus longtemps possible. Parce qu’elle sait qu’il finira par repartir en mer, quoi qu’il arrive. L’eau salée coule dans ses veines. Marin un jour, marin toujours… Et la passion des flots passe fréquemment d’une fratrie ou d’une génération à une autre. Difficile de ne pas y succomber. Et à la longue attente du père s’ajoutera alors celle des fils. On n’échappe pas à certaines vocations.
De nombreuses statues ont été érigées en l’honneur de ces femmes à la patience infinie et à l’inébranlable espoir du retour de leur marin. Comme la Fiskerkona (la femme du pêcheur), qui trône à l’entrée du petit port de Svolvaer dans les Lofoten (Norvège), ou ces autres femmes de pierre scrutant l’horizon bleuté au Grau-du-Roi (France) et à Cascais (Portugal).
Les femmes de marins et navigatrices d’aujourd’hui incarnent, chacune à leur manière, l’engagement pour les métiers de la mer et le dévouement à une passion. Elle prouvent ainsi que la détermination et le courage ne sont plus uniquement l’apanage des équipages masculins. Chapeau bas, les filles…
Un billet ce dimanche, dédié à ces femmes formidables, Malgré la mer et les tempêtes qui défient vos aimés ou le sort terrien qui vous a ravies beaucoup trop tôt de votre amour de marin : Sylvie, Dawn, Chantal, Josette, Marie-Jeanne, Catherine et tant d'autres.. Votre force, courage et endurance sont admirables.
Un excellent dimanche à tous. (PS. © Crédits - Ce texte est partiellement issu de mon article paru l'année passée dans Yachting Sud © nr 962 ).
Il y a des billet que l'on espère ne jamais écrire. Mais le temps a rattrapé ma plume. Celui-ci est pour toi, cher Alexis... Et tous les autres qui suivront et parleront de mer et de voyages te porteront dans leurs lignes et dans nos cœurs. Tristesse immense de te voir larguer les amarres pour ta grande navigation de l’autre côté de l’eau...
Le contexte actuel ne me permet pas de t’accompagner pour ton dernier voyage. Mais si je pouvais venir te faire un signe sur le catway de ta vie, voici ce que je voudrais te dire face à la foule qui se presserait sur le ponton. La foule, oui. Parce que tu es un homme apprécié de beaucoup. Et dans ton impressionnante liste d’amis, je n’ose imaginer quel numéro je compte. Probablement, quelque part au milieu ou au bas de ta longue liste. On ne se connaît que depuis quelques années et je ne suis pas l’élève la plus assidue à l’école de tes voyages. Mais les quelques navs faites ensemble ont été intenses et incroyablement belles. Et comme pour tant d'autres que moi, tu fais partie de ces gens qui marquent et laissent une trace indélébile, un sillage qui ne se fane pas.
"Le meilleur bateau? C'est celui où le skipper est heureux. " (Alexis Guillaume)
Il y a des hommes qui parlent de mer. Toi, tu fais partie d’elle. Il y a des hommes qui parlent de leurs rêves. Toi, tu les vis. Partir loin, sans remords. Voguer et voiler plus fort. Chanter et danser encore. Ton nom résonne comme une corne de brume dans nos brouillards. Ton sourire comme un rai de soleil après l’orage. Qu’on le veuille ou non, on ne peut résister à ta passion des flots et à ta volonté de rire. Elle est naturelle, insouciante, belle. Et surtout totalement contagieuse. Même les plus irréductibles n’y résistent pas. Tu as l’art de partager ta joie et ton enthousiasme.
© Photos – Rêvesdemarins
"La mer n'a pas de mémoire... Le sillage est la seule trace du marin, éphémère... L'arrivée n'est que le retour à la terre des humains, c'est tout..." (Alexis Guillaume)
Oh Captain ! My Captain !
Je refuse de parler au passé. Parce que pour nous, tu es irrémédiablement là, à nos côtés. Dans chaque bord, dans chaque souffle. Dans chaque coin de ciel bleu ou argenté. Dans chaque goutte de pluie et de rhum. Dans chaque juron lorsque le vent vient à manquer. Dans chaque rayon doré que l’on espère voir verdir (et dieu sait si tu l'as guetté ce fameux rayon ! ) et chaque arc en ciel que l’on vient à saisir. Je veux croire encore à ton regard pétillant et à ta voix rassurante à bord. Je refuse d’oublier les moments difficiles parce que ceux-là aussi, tu les as fait compter. Et je chéris jalousement chaque traversée en mer ou terre qui nous a fait nous croiser. Que de souvenirs : quelques pas de danse sur une gigue en mer au son de la flûte irlandaise en route vers Ramsgate. Mon premier quart de nuit. La découverte du plancton phosphorescent. Ma première régate à Cowes. Ma première brasse de spi. Ma première barre seule. Mon premier cours nautique et la révélation que la voile peut devenir passion pour un néophyte comme moi. La découverte des pubs à l’arrivée et des petites anglaises aux shorts à fleurs. Le plus beaux ciels de l’aube incandescents après le grain. La magie des brouillards et des navs au pied des éoliennes. Mon premier vrai gros mal de mer aux Açores aussi... Ma première transat grâce à ta confiance en mes capacités. Mon premier article comme journaliste nautique, grâce à toi aussi... Un vrai poète, lecteur encourageant et fidèle de ce blog. J'admire tes écrits fabuleux. Et un mentor inspirant, qui m’a fait croire en moi dans mes moments de doute en me faisant confiance à bord, comme équipière et dans ma vie. Tu m'a beaucoup appris. Et surtout, tu m'a rapprochée de mon rêve, au point de le toucher. " L'Océan est l'endroit où l'on est le moins seul au monde, en communion avec nos semblables. Là, la valeur de l'humanité s'exprime vraiment. " (Alexis Guillaume)
Écriture, poésie, photographie, musique, voyages, amour des pays du Nord et des eaux aux glaçons turquoise, voile et mer... Autant de sujets et intérêts communs dans nos conversations, Alexis... Mentor, modèle, coach, professeur, ami, philosophe. Il est rare de rencontrer des personnes qui font vibrer autant de cordes sensibles à la fois. Merci de m’avoir donné cette chance. Merci d’avoir été toi et de m’avoir laissé une petite place dans ton monde. Gentillesse, chaleur, indéfectible optimisme, combativité, humilité, rire et profondeur d’âme. Une combinaison improbable et pourtant tout en un seul homme. Je me souviens de ce morceau des Four Brothers que tu aimais à écouter à bord. En voici une version revue juste pour toi.
- Blue fields -
Tu as pris quelques milles d’avance, parti à l'aube. Tu as toujours aimé être le premier en mer. Mais cette régate-ci, tu l’as faite en solitaire et nous sommes restés sur le quai en te regardant t'éloigner voguer lentement vers l'horizon. Que l’océan croise nos voiles à nouveau un jour, plus tard, sur d'autres flots. Et comme tous ceux qui t’ont connu, qui sait m’attends-tu pour une nouvelle navigation dans des eaux limpides. Bon vent mon capitaine.
Dans chaque vague, tu fus, tu es et tu resteras...
Amiral, Capitaine, Lieutenant, Midship, Quartier-Maître, First Mate, mousse, matelot... Des titres qui comportent une logique implacable en mer. Un petit billet sur les titres honorifiques ce dimanche.
The Sea-Suite
Sur un navire, comme à l’armée, les titres ont été inventés pour une raison impérative: celle de clarifier la chaîne de commandement et des actions à prendre. En cas de crise, tempête ou bataille navale, on n’a pas le temps de tergiverser sur qui fait quoi. Chaque homme a sa place et ses ordres. Chaque marin doit savoir exactement ce qu’il est attendu de lui et ses activités sont très précises. Chacun remplit un rôle et une spécialisation précise : canonnier, pilote, midship man, barreur, gabier ou encore capitaine. Un navire à voile exige une discipline claire et comprise de tous. Les termes (le langage) utilisés se doivent d’être absolument sans équivoque pour tous, de manière à ne perdre aucune précieuse seconde dans les moments critiques. L’organisation d’un navire se doit d’être une machine aux rouages impeccables, bien huilée et sans failles. Une seule pièce de la construction vacille et l’ensemble du navire peut en subir les conséquences. Les marins d’antan avaient bien compris cette exigence. Et tout naturellement, la structure de l’équipage, des instructions et de l’organisation hiérarchique ont fait partie de la vie à bord.
En mer, on a la "Sea-suite" : un titre aussi, qui donnait jadis à bord, droit à la meilleure cabine, au miroir pour se raser, aux rations de repas les plus larges, aux morceaux de pain les moins rassis et au plus bel uniforme aux boutons brillants. Une culture “top-down”, me direz-vous ? Et oui... Pas trop d’espace pour les palabres de consensus ou interminables négociations. Et si le capitaine était un fumier ou un incapable, me direz-vous ? Bien, pas vraiment de chance, il vous restait à le supporter, ou à lancer une mutinerie... En mer, les vrais titres sont ceux que la mer leur accorde...
Heureusement, dans la voile moderne, les rôles se sont quelque peu flexibilisés. Les capitaines ont délégué une partie de leurs tâches à un équipage travaillant bien en équipe avec des hommes qui s’entr’aident. Toutefois, en cas de pépin, le capitaine reste envers et contre tout celui vers qui on tourne les yeux et qui doit prendre les décisions délicates.
En mer, le titre, on se doit de le mériter. Il est lourd à assumer. Le skipper est responsable de son équipage. Le capitaine porte le poids de son navire sur son rang. Pas question de se cacher derrière un titre face aux éléments et à la force de la nature. En mer, on peut se targuer de ses actes, pas de son grade. À bord, on est fier de remplir son rôle pour le bien de tout l’équipage, pas de sa renommée personnelle. Et les marins du dernier Vendée Globe viennent une fois de plus de le prouver en se déroutant pour secourir leurs pairs en dérive, faisant fi de leur classement de course. En mer, les vrais titres sont ceux que la mer leur accorde. Un capitaine, c’est avant tout un être courageux, solidaire, humble, créatif et résilient face à l’adversité. Son nombre de barrettes se compte à son nombre de milles en mer et de situations délicates gérées avec brio, entr’aide et modestie...
© Photos – Rêvesdemarins
The C-suite : what’s in the name ?
A terre, on a l'autre suite... "The C- Suite" : Chief Executive Officer, Chief Operations Officer, Chief Digital Officer, Chief Happiness Officer, Chief Fool Officer... Et on n’en finit pas d’en créer de nouveaux, plus originaux les uns que les autres. Dans ce monde-ci, les titres honorifiques sont légion. Et les dernières années ont accéléré la tendance.
Au départ, vraiment représentatifs d’un contenu de rôle et de responsabilités, ils ont fini par devenir plutôt un statut, une manière de prouver une position, une autorité de décision et un contrôle des choses vis à vis du monde extérieur surtout. Ils ne coûtent rien et sont donc des outils souvent utilisés pour attirer des candidats, promouvoir une fonction vacante ou faciliter une vente. Un titre crée de la confiance, donne une présence et une raison d’être. Un titre, c’est comme une couverture bien chaude qui couvre les vêtements rapiécés, comme une cape de visibilité, un galon sur l’épaule. Il donne le droit de dire, de faire ou de décider. Il justifie un statut, un niveau, une prestance. Le titre devient incontournable sur un curriculum vitae, une page de profil. Il sert de porte d’entrée, de carton d’invitation. Et certaines sociétés ou personnes s’en servent allègrement. Et lorsqu’on doit trouver du travail, on a aujourd’hui peu de choix que celui de jouer le jeu du paraître. Heureusement, les bons recruteurs verront souvent au-delà d’une appellation chique sur un bout de papier. Dans le monde professionnel terrestre, c'est encore un peu pareil au passé : le titre le plus élevé donne encore souvent droit aux privilèges : la plus grosse voiture ou le chauffeur, le prestigieux bureau de coin, l'accès au restaurant des membres exécutifs, le téléphone dernier cri, et la superbe carte de visite... Même si ceci est en train d'évoluer vers un système moins visible, plus égalitaire (en surface du moins) et où les titres deviennent une forme de reconnaissance personnelle. N'est-t-il point plaisant d'être appelé "vice-président", "managing director", "président directeur général" ou encore "senior exécutif" ? Cela flatte l'égo, rassure et donne une importance vis à vis des autres. Cela donne un sens à une carrière parfois ou à une aspiration d'être reconnu comme quelqu'un "qui compte". Alors, pourquoi se priver de faire plaisir, diront certains ? A méditer...
Capitaine de rafiot
Et pourtant, que se cache-t-il réellement derrière une dénomination ? Après presque trente ans de pérégrinations dans le monde professionnel, principalement dans des grosses structures internationales, j’en ai vu des titres ronflants, des blasons dorés et des cartes de visite pompeuses. Et soyons honnête, j'en ai fait moi-même l'expérience (ce dont je ne me plains nullement puisque cela m'a clairement ouvert des portes).
What's in a name ?
Comme en mer, la taille du bateau qu’on dirige n’a vraiment pas d’importance. Le navire peut être modeste, voire petit en taille ou méconnu des listes des grands mécènes. La qualité du capitaine en demeure tout aussi primordiale. La complexité vient souvent d’ailleurs et le titre ne reflète pas toujours les difficultés qu’un rôle doive affronter. Conduire un cargo de trois cents tonnes où tout se fait par le pilote automatique dans une mer plate est-il réellement plus laborieux que de faire avancer un petit voilier ou un rafiot en pleine tempête, en équipage réduit et sans moteur ? Un skipper de PME est-il moins respectable qu'un CEO de multinationale ? Il doit tout savoir faire, avoir l'oeil sur tout, gérer ses finances comme un bon père de famille et jongler avec les moyens du bord, souvent bien moins généreux que dans des grosses structures. Il mérite tout autant son titre de capitaine...
Alors, ne jugeons pas sur les titres. Regardons derrière la carte de visite et les galons dorées (ou le costume cravate)... Et découvrons les vrais capitaines de ce monde.
Sur cette petite réflexion, je vous souhaite un excellent dimanche. Et un très bel anniversaire à JM, un de mes capitaines préférés (dont la stature et le grand coeur valent bien plus que tous les titres et les uniformes à barrettes :-)).
Et si nous repartions dans les mers nordiques ce dimanche ? Allez, zou ! C'est parti pour un billet sur les Vikings et une de leurs techniques ancestrales de navigation.
Boussoles de pierre
Les marins nordiques étaient des navigateurs émérites, à travers des mers complexes et des circonstances météorologiques on ne peut plus intenses. Brouillards, grains, manque de visibilité, froid, neige et j'en passe. Et pourtant, aux environs de l'an mil, ils sembleraient avoir traversé la grande mer pour atteindre les Amériques par le Nord. Bien avant l'avènement de la boussole et du sextant, ils sont parvenus à se diriger en mer par tous temps, à l'aide d'autres techniques d'orientation.
Ceux qui ont un peu suivi ce blog se souviendront peut-être que j'aime les pierres depuis mon enfance... Au point de les ramasser en bord de mer ou en haute montagne et de les mettre dans mon sac à dos (avec leur poids, au grand dam de mes pauvres parents :-)). Les marins scandinaves devaient partager ce hobby car ils sembleraient s'en être servi comme un de leurs divers instruments de navigation hauturière.
En effet, différents indices de l’histoire laissent penser que les navigateurs nordiques s’orientaient grâce à une pierre aux propriétés particulières telles que la magnétite ou encore, la “sólarsstein” ou “pierre de soleil”. La mythologie nordique accordait à cette dernière - aussi parfois nommée “pierre d’étoiles” - le pouvoir d’accès au Valhalla. Chez les anciens Grecs, les Bouddhistes où les Celtes, elle représentait prospérité, protection ou lumière cosmique. Ses teintes scintillantes variant du brun, orange au rouge métallisé lui ont valu sa dénomination. “Il frotta le caillou sur l’aiguille. Puis il posa celle-ci sur le bois, qu’il fit flotter. - Quand on s’éloigne de la côte et qu’on ne voit pas l’étoile-guide, on peut naviguer à l’aiguille et à la pierre...” (Jón l’Islandais, Bruno d’Halluin)
Les hypothèses varient concernant la nature de cette célèbre “pierre de soleil”.
Certains pensent qu’il s’agirait de “cordiérite” ou d’”héliolite”. Dans les années 1960, un archéologue danois, Thorkild Ramkou, émit l’hypothèse que les navigateurs Vikings auraient utilisé ses propriétés en termes de polarisation de la lumière pour se guider en mer et ainsi naviguer par “polarimétrie” pour retrouver la position du soleil par temps couvert. Plusieurs textes médiévaux du IXe au XIe siècle font mention d’un cristal extraordinairement pur permettant de définir la position du soleil, notamment la saga relatant les hauts faits du roi viking Olaf Haraldsson II, celles de Hrafn ou encore de Rauðúlf et ses fils. " Le temps était couvert et neigeux, comme Sigurður l'avait prédit. Alors le roi convoqua Sigurður et Dagur. Il demanda à ses hommes de regarder autour d'eux, personne ne trouva le moindre coin de ciel bleu. Puis, il somma Sigurður de désigner le soleil, lequel donna une réponse ferme. Alors, le roi envoya chercher la pierre de soleil et, la tenant au-dessus de lui, vit la lumière jaillir et ainsi, pu vérifier directement que la prédiction de Sigurður était bonne. " (Saga de Rauðúlfs þáttur, XIIIe siècle)
Plusieurs de ces pierres (ou du moins leur poudre) furent retrouvées dans des épaves de navires ainsi que sur certains sites archéologiques Vikings en Islande. Des détails de la tapisserie de Bayeux indiqueraient également l’usage de telles pierres.
Une autre hypothèse affirme qu’il s’agirait de “calcite” (ou “spath d’Islande”, courante dans les îles nordiques). Cette pierre aurait le pouvoir de polariser la lumière du soleil, On la dit “biréfringente”, a savoir, elle divise la lumière en deux. Et suivant l’inclinaison de la pierre par rapport à la source de lumière, elle peut « l’éteindre ». Guy Ropars et Albert Lefloch, deux physiciens bretons spécialisés en lasers de l’université de Rennes se sont penchés sur la question de cette pierre soi-disant magique. Grâce à une loi physique, la moindre lumière polarisée apparaît sous la forme de deux petits rectangles dans un tel cristal. Lorsqu’ils ne forment plus qu’ un, c’est que le soleil est juste en face. Même sous l’horizon, on peut ainsi relever la position du soleil à un degré près. Cette technique ferait usage de l'effet de "pinceau de Haidinger", une image de la lumière polarisée créée par l'oeil en forme de croix au halo bleu et jaune, indiquant la direction de la polarisation.
© Photos – Wikipedia
Si les récits historiques dans ces contrées vous tentent, je vous recommande chaudement (mis à part les températures locales....) le roman “Jón l’Islandais” de Bruno d’Halluin. Une épopée maritime qui vous emmènera de Bristol, à l’Islande jusqu’aux Amériques, en passant par les pays nordiques, le Groenland avec un détour aux Açores. Un périple naval à mon goût, sur fond de faits historiques d’une époque de grandes découvertes.
Alors, lors de votre prochaine navigation, n’oubliez pas d’emporter votre pierre en poche ! J'en profite pour souhaiter une très bonne fête à mon cher papa, qui m'a souvent fourni une belle pierre d’ancrage et guidé dans les navigations brumeuses de ma vie ! Ainsi qu'un tout bel anniversaire à Sylvie. fidèle boussole et rayon de soleil pour ses Vikings et que j'admire beaucoup.
Un excellent dimanche à tous !
Premier dimanche de l’année.
Voyons voir.... Que dire dans un premier billet de l’année ? Faire le point rétrospectif sur douze mois pour le moins bizarres ? Se lamenter sur une période difficile ? Repenser à ces moments particulièrement lourds à porter pour certains d’entre nous ? Verser quelques larmes sur cette minuscule partie de nos vies où nous n’avons pas pu faire ce que nous souhaitions, voir ceux que nous voulions ou vivre comme bon nous semblait ? Nous plaindre des décisions que nous n’avons pas prises et dont nous avons dû subir les conséquences ? Mmm, pas trop inspirant à mon goût. S’il débute par la même lettre que le gros mot de l’année 2020 (vous savez : « c...d/a »), ce billet se termine bien différemment... Alors, c’est parti pour quelques lignes au titre digne d’un film joué par Louis de Funès.
Le gendarme de 2021
Rien à voir avec les histoires qui circulent sur les médias à propos des forces de l’ordre. Jean Girault, par contre, aurait pu en faire un épisode cinématographique dans sa célèbre série des « gendarmes ». De quoi nous changer les idées. L’année qui vient, c’est celle que je veux du changement, souriante. C’est celle dont je ferai le meilleur, même dans les pires moments. C’est celle des rêves, des nouveaux projets et des coins de ciel bleu à travers les ciels sombres (nos fameuses « culottes de gendarme »).
Bleu comme un pantalon d’uniforme. Comme un message d’espoir. Comme une lumière dans le gris du ciel. Bleu comme l’océan et nos rêves de navigation. Bleu comme la couleur d’un regard qui pétille. Et comme les bulles qui dansent dans mon verre pour célébrer l’an nouveau, je m’imagine une année pétillante. Il m’est aisé de voir les choses en... bleu. La vie m’a relativement épargnée comparé à des milliers d’autres. Et j’ai, jusqu’à présent, toujours passé les tempêtes sans trop de casse, en suivant le petit coin d’azur derrière les nuages.
Même s’il reste encore compliqué et hasardeux de faire des projets de vie pour les mois à venir sans garantie qu'ils pourront se réaliser, cela ne m’empêche pas d’envisager 2021 avec optimisme. Elle s’annonce spéciale. Avec des perspectives différentes et quelques changements prévus dans l' agenda dont je vous reparlerai le moment venu. Je peux juste déjà vous dire qu’il est temps pour moi de relire l'histoire des premiers grands navigateurs, de ressortir mon Assimil et de redescendre du grenier mes bonnets de laine, mes écharpes et mes gants fourrés. Et je m'en réjouis ;-).
Histoire de perpétuer la tradition, voici un petit conte de Noël.
Il était une fois un loup nommé Noyé...
Il était une fois un loup qui vivait dans les Hautes Fagnes...
Il vivait en solitaire, au plus profond des plateaux ardennais. Il arborait un pelage feu et noir. Et comme le sol, le bout de sa queue était entièrement couleur de l’ébène, comme un pinceau trempé dans les tourbières de la région. Il arpentait les longues étendues rousses parsemées de sapins entre deux forêts. Fin et souple, il se faufilait entre les longues herbes et entre les points gorgés d’eau ferrugineuse. Durant de longues années, il avait appris chaque recoin, chaque motte de tourbe, chaque mousse émeraude. Il connaissait les bois sur le bout des pattes et admirait chaque lever du soleil à travers les branches d’épines. Il vivait à cet endroit depuis sa tendre enfance et s'y sentait chez lui.
© Photos – Rêvesdemarins
Cet hiver-là, le loup venait de compter son douzième printemps. Une éternité pour un animal solitaire. La neige avait recouvert les étendues de son immense manteau blanc et le blizzard soufflait avec rage. La glace avait emprisonné les ruisseaux et les flaques de la Fagne. Le givre avait transformé les cascades des Nutons (les petits elfes de la région) en statues translucides jusqu'au plus profond des bois. Et le loup était las. Il ne sentait plus ses pattes. Il avait froid malgré sa fourrure généreuse. Il tremblait et sentait ses forces l'abandonner. "Mon temps est venu", se disait-il. j'ai bien vécu après tout. Peut-être est-il temps pour moi de m'endormir dans la grande prairie. Et il se coucha le long des berges de la Neûre Êwe (l'eau noire), à la limite de la Hoegne, une des deux rivières qui traversaient la région. Il ferma ses yeux dorés et se laissa emporter par la fatigue. Il resta ainsi sans bouger et le battement de son coeur ralentit progressivement. Il était prêt à partir.
© Photos – Rêvesdemarins
Au crépuscule, un bûcheron passa par là avec son fils et se rapprocha de la rivière pour y remplir leurs gourdes d'eau après une dure journée de labeur dans la forêt avoisinante. Quelle ne fut pas leur surprise d'y trouver... un loup ! Leur première réaction fut la peur. L'homme recula prestement et tient son fils derrière lui pour le protéger. Mais l'animal ne bougea pas d'une once. Il gisait là, tranquillement, dans les herbes hautes parsemées de givre. Le fils de l'homme, intrigué, se rapprocha du loup. Le bûchuron le tint pour mort. Son fils le regarda de plus près et rétorqua : "Mais, il respire encore, père... Il a l'air blessé et très faible. Et si nous le ramenions à la maison pour le soigner ? ". Le bûcheron regarda son fils, interloqué. "Mais, mais... il s'agit là d'un loup, mon fils ! Pas d'un simple chien ! Allons bon, repartons. La nature fera son travail. S'il doit s'en remettre, il se réveillera. Sinon, il s'endormira à jamais. "
Les deux hommes reprirent le chemin vers leur chaumière où brillait déjà une lanterne dans l'obscurité tombante. Durant la nuit, une terrible tempête de neige se leva sur le plateau et au petit matin, le sol était totalement recouvert d'un manteau blanc. Leurs traces avaient disparu. Jean-Noël - ainsi se prénommait le petit garçon - se leva et enfila ses bottes et sa redingote. Il n'avait pas fermé l'oeil de la nuit, pensant au pauvre loup, seul dans le froid et le blizzard. Il voulait en avoir le coeur net. Il repartit dans la Fagne avec un bâton, pour voir si le loup avait survécu à la nuit. Arrivé au bord de l'eau, il remarqua quelques traces fraîches dans la neige. Clairement, le loup avait tenté de se lever pour boire. Mais s'était recouché, à bout de forces. Jean-Noël n'y tint plus. Il avança sa main vers le museau pointu. "Je ne te veux pas de mal. Je vais t'aider. Tu verras, je vais te ramener au chaud et tu pourras guérir chez nous". L'animal huma la main enfantine qui se présentait à lui, ouvrit ses yeux de feu et lui lècha les doigts. "Tu n'es pas méchant, je vois cela dans ton regard... ". Et le loup posa délicatement son museau dans la paume de sa petite main.
© Photos – Rêvesdemarins
Jean-Noël fit boire le loup dans sa gourde et posa sa redingote sur l'animal pour le tenir au chaud. Son pelage était doux... "Je reviens avec mon père pour te chercher. Ne bouge pas. " Et il repartit en courant vers la chaumière. Ses parents, inquiets de son escapade, le réprimandèrent à son retour. "Il est hors de question d'aller chercher cette bête ! ". Alors, Jean-Noël fondit en larmes. Le père finit par abdiquer face au chagrin de son fils. Ils ramenèrent alors le loup dans leur maisonnée sur une bâche et l'installèrent dans le fumoir à viande sur un tas de foin. Il y faisait bien chaud. Et durant dix jours et dix nuits, le loup, incapable de se lever, resta couché et refusa de manger quoi que ce soit. Durant cette période, le jeune garçon refusa de quitter son ami à quatres pattes et dormit à ses côtés. Le onzième jour, la veille de Noël, il ne respirait plus que très faiblement et n'avait presque plus la force d'ouvrir les paupières. Jean-Noël était despespéré de voir son ami dépérir ainsi sans pouvoir l'aider.
Comme toutes les veilles du 24 décembre, la famille avait placé du pain et de l'eau dehors pour qu'il soit béni par l'Ange à minuit. Au petit matin du 25 décembre, Jean-Noël se réveilla avec un sentiment de froidure. Le loup avait disparu ! Il se précipita au-dehors, persuadé d'avoir perdu son compagnon à jamais.... Il scruta l'horizon dans le soleil levant. L'enfant était aveuglé par ses propres larmes. Il tomba assis par terre, inconsolable. Puis, un murmure retentit dans le silence glacé de la plaine : "houououououou...." Et une forme rousse et noire apparut derrière la maison. Elle s'approcha de lui en trottinant. Il sentit alors une caresse humide et douce sur sa main. Il releva les yeux et se trouva face à face à un regard de feu bordé de longs cils noirs, qui le regardait d'un air attendri. Il prit l'animal dans ses bras et le serra contre lui. "Merci à l'Ange ! Il m'a rendu mon loup ! Noyé. Nous te nommerons Noyé...", dit alors l'enfant au loup.
Depuis ce jour, le bûcheron et sa famille vivèrent heureux, en lisière des Fagnes, avec leur nouveau compagnon. Le village d'où leur grande famille était originaire était un petite bourgade nommée "Stembert". Depuis ce jour, les habitants du village furent surnommés les "Leûps" (les loups).
Noyé signifie "Noël" en wallon de la région. Et Jean-Noël n'était autre que mon grand aïeul...
Alors, je vous souhaite un très joyeux Noël si vous le célébrez. Qu’il vous soit tendre et paisible. Et aussi doux et chaleureux que la fourrure de Noyé contre ma joue ce soir.
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February 2021
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